Я пишу бездарные стихотворения о любви, а он пишет хорошие-иногда песни, в основном не про любовь, даже чаще всего не-про-любовь, но совершенно не умеет петь, я, кстати, тоже. И уже в этом мы хоть как-то похожи. Он звонит мне КАЖДЫЙ вечер, и, если заняться нечем, мы просто обсуждаем прохожих. Только он тех, кто проходит мимо, а я тех, кто сквозь. Мы живем с ним врозь. Он вряд ли задумывается над тем, почему он так ко мне привык, а я все еще не могу понять, кто мне нравятся – мужчины, или женщины. А ему по фигу, хоть никто из них! Главное, чтобы его понимала и с ним была рядом. Он совсем не задумывается над тем, что было бы, если... если, например, он бы меня любил. И он абсолютно не понимает, как два человека могут так долго встречаться – целый год (!) и сколько-то там месяцев. Да от этого ведь взбесишься! Он на столько искренне не задумывается о нашем будущем, что даже бросает курить из-за меня. А я не лезу к нему с разговорами о вечной любви и дружбе. Все правильно, да кому это сейчас нужно? Он не понимает, как вообще можно привязаться к человеку. Но ведь звонит мне каждый вечер... Уже целую вечность. . .
Первые числа Апреля 2006 года.