...Бесконечно много можно писать про Него. Каждый моментик, каждое мгновение, проведённое в Нём, каждый миллиметр Его пространства достоин отдельной главы, если не книги. Но где взять столько бумаги, ручек, карандашей, а, главное, писателей? Ведь мало кто это сможет ОПИСАТЬ, а потом и НАПИСАТЬ...
Я? Нет, я--нет, я не писатель. Я ведь всё это затеял по одной единственной причине, и эта причина--прекрасного пола и женского рода, и зовут Её...впрочем, я не скажу вам, как Её зовут. Так вот, я начал писать всё это Ей и для Неё, но по прошествии времени обнаружил, что я пишу не про Неё. Этот Тот Город и тут приложил свою руку, и тут проявил свою вездесущность...
Ведь мало кто знает, что для Него, Города, было безразлично--кто меряет шагами Его загадочно-молчаливые улицы, кто курит, глядя на фонари и снег, кто с крыши вниз бросает свои мечты... Он не запоминал имён, не видел лиц, и лишь по тёплым пришептываниям людских дыханий краем сознания отмечал--что изменилось и переместилось в огромных клетках Его пространства...
...Ты это была или не Ты, Она или не Она...едино...все женщины были Одной Женщиной, все мужчины--Одним Мужчиной...всё было просто, без нагромождений понятий и сущностей. Ведь Он, Город уже давно ушел в те миры, где простота просвещения дает чистоту осознания, и где суть всех вещей и людей видна в одной вещи и в одном человеке...
*****