В поздемном переходе, на мёрзлом февральском асфальте сидел дедушка. Сидел, прислонившись к стене и глядел в одну точку слезящимися, слепыми глазами.
Почему сидел - неизвестно. Может, это был один из миллионов дедушек, бабушек и прочих, сидящих в переходах, и собирающих милостыню. А может, ему стало плохо. А мимо шли люди. Они всегда идут мимо протянутых рук. Почти всегда. И никому не было интересно, что с дедушкой. Не подавали ему ни руки, ни денег. Даже не спросили, что с ним. Некоторым становилось стыдно, но они отворачивались и шли дальше, давя жалость в своих головах. А дедушка всё сидел. И молчал. А на утро он исчез. И никто не знает, умер ли он или ушёл. Никому не интересно.