Дымка, но не от тумана, прошел быстрый летний грибной дождь, березы чуть шелестят, луг круто спускается к берегу речки, трава вся как-будто в росе, совсем почти неподвижна, лишь прогибается порой от падающих с деревьев дождевых капель; они падают в траву, в мелкие чистые темные лужи на тропинке, в черную речную воду у берегов; они рождают широкие ровные круги, которые сливаются в спокойные, медленные узоры, исчезают, появляются вновь, - а все пространство перелесков и кустов ольхи, и осин, и берез, и даже бесшумных обычно сосен едва слышно шуршит падающими остатками дождя, как будто отзвуками его прошедшего шума, случайными, неравномерными, как эти водные круги, и шепот этот то становится звонким, то затихает, он совсем случаен, непривычен для уха, не похож на порывистые отклики ветру, на зимнее безмолвие или просто монотонное моросящее присутствие дождя... Только в этой случайной, но наполненной пустоте можно увидеть ту широту, то всеобъемлющее пространство, пространство природы, пространство ухода и ожидания чего-то нового, совершенно другого и радостного, то, что так часто рождает в душе настоящий праздник, праздник тихий и беззаботный, ни к чему не обязывающий, но наполняющий мыслями, а они так быстро уводят нас в сторону, стирают нашу сиюминутность и вечность мира, возвращают нам вместе с утренним солнцем яркие и в то же время будничные краски, высвечивают в искрах вымытых листьев нашу нужность присутсвия, наш день, наши дела и желания, то, без чего нам вряд ли захочется когда-то жить...
2007г.