Низко висящие над землей тучи, пятна дождя на горизонте.
Так было тысячи лет назад, так есть сегодня.
Под покровом туч лежит Город. Он словно отражение серости неба на земле. Унылые силуэты домов, скаты крыш, мокрый асфальт и серые лица жителей. Серо на небесах, серо на земле.
Как разлитое молоко по полу, медленно ползет утренний туман. Рассеянные лучи солнца лениво поливают дороги и редкие тропинки. Они не греют, а лишь меняют оттенки серого. От них трусливо прячутся тени, забираясь в самые укромные углы и подъезды домов. Прячутся лишь за тем, чтоб выскочить вновь, когда солнце скроется за горизонтом или за маской туч.
Взамен теням выходят люди. Неся на лицах отпечаток прошлого и намек на будущее, они спешат по своим делам. Они топчут политые солнцем тропинки, и разбрызгивают оброненные тучами лужи. По зеркальным дорогам, разбрасывая в стороны водяную пыль, мчатся машины.
Редкие птицы пролетают над Городом. Чаще просто сидят на столбах, карнизах, ветвях деревьев, просто на земле. Сидят, зябко поеживаясь, окутанные утренней прохладой.
Проходит утро и Город меняется.
Яркость витрин, пестрота рекламных вывесок, разнообразие разнообразного. Все тонет в гуле голосов, шуме машин и дыме выхлопных газов.
Солнце стыдливо прячется за покрывало облаков, стесняясь этой бестолковой пестроты и непонятных звуков.
Укрыв солнце, тучи поливают Город дождем, и они вместе смотрят, как люди суетливо раскрывают грибки зонтиков и спешат укрыться под козырьками подъездов. Смотрят, как тяжёлыми каплями воды обновляют краски, освежают листву деревьев. Слушают, как барабанят они по жёстким крышам и хлопают по земле.
Растеряв храбрость, день уходит со сцены, уступая место вечеру.
Вечер прогоняет солнце, даёт людям свободу, зажигает огни и тушит усталость.
Праздно гуляющие люди выстилают пёструю дорожку. Вечер открывает клетку и выпускает пленницу света – Госпожу Ночь.
Под радостные крики она торопливо льётся по улицам, освобождая из заточения тени, которые благодарно её дополняют. Чёрной мантией покрывает она Город.
С неба с укором на это смотрят звёзды, но они далеко, и не могут помешать этому параду тьмы.
Даже огни, зажжённые вечером, не разрушают её, а как будто подчеркивают, делают темноту ярче.
Ночь заглядывает в окна, проникает в головы жителей. Беснуется там скоротечными водоворотами сновидений, бегает по улицам гонцами теней, плещется океаном забвения.
Осознавая свою слабость и краткость правления, ночь злится и пугает случайных прохожих игрой черного на белом в свете фонаря.
Зябкое утро соберет ее в комок, разгонит тени по углам и подъездам.
Начинается новый день. Еще один день под низко висящими над землей тучами, с пятнами дождя на горизонте.
Так было тысячи лет назад, так есть сейчас, так будет и потом, когда Город, поддавшись ветру перемен и пескам времени, исчезнет.
Люди не будут стелить дорожку для ночи, вечер не будет зажигать огни, день не будет пугать прохожих дождем, а утро не разгонит тени по подъездам. Только звезды также с укором будут смотреть на все это.
Сегодня, завтра, через год, через век. Всегда.