Я стою над бездной и швыряю вниз осколки разбитой Жизни. Печаль наполняет меня. Грусть и одиночество дают ей жизнь. Грусть и одиночество разбитой Жизни. Кто может сказать мне, чем измерить Жизнь? Нет, не ее продолжительность в годах. Это пошло. Чем измерить реальную Жизнь человека? Его мечты, желания, радости? Пожалуй никто. Человек просто живет Жизнь.
А Жизнь так прекрасна!
Но только не Жизнь, осененная печатью одиночества. Ведь что такое одиночество? Невозможность реализовать себя. Реализовать свою Жизнь. Одиночество делает Жизнь пустой и никчемной. Наполняет ее слезами. Слезами печали. Печально смотреть на проходящих мимо людей, и понимать, что они не часть твоей Жизни. Не вошли в нее. Печально сознавать, что ты лишь часть чьей-то Жизни. Что не смог наполнить смыслом свою Жизнь – избавиться от одиночества, - а лишь избавляешь от одиночества других. Кто-то скажет: «Но ведь одно это не делает твою Жизнь пустой, наполняет ее смыслом!»
– Нет! – скажу я. Ибо какой смысл в одиночестве?
Темном, тягучем, засасывающем тебя все глубже и глубже. А когда у тебя не остается сил бороться с трясиной одиночества, Жизнь разбивается. Нет, ты не умираешь. Ты ходишь, разговариваешь, дышишь, и даже испытываешь некое подобие эмоций. Но в тебе нет былой целостности. Осколки Жизни перемешиваются. Тебе уже никогда не избавиться от печали. Со временем ты смиряешься. Вопрос «А нужно ли жить?» не вызывает в твоей душе былой волны возмущения. Ты просто отвечаешь: «Кто знает?..»