Сухой треск и шорох сыпящихся сквозь пальцы крошек. Легкий, едва слышимый шорох. Призрачный, иллюзорный. Его замечаешь лишь самым краем сознания. Временами кажется, что ты не слышишь его, а, скорее, ощущаешь кончиками пальцев, сминающими мягкие, податливые кусочки.
Крошки… Они сыпятся сквозь пальцы и падают на землю мельчайшими семенами прожитых мгновений. Краткими и мимолетными как шорох крошащегося печенья и тяжелыми, словно слитки свинца. Они падают к ногам, крохотные и поначалу совсем незаметные. Но с каждым мигом их становится все больше и больше. Они тончайшим слоем устилают землю перед тобой. Устилают и не дают тебе сделать шаг вперед. Закрывают перед тобой горизонт мутной пеленой воспоминаний. И тогда ты делаешь шаг в сторону. И еще шаг. И еще…
И в конце концов ты видишь, что за всю жизнь не сделал ни одного шага вперед, что целую вечность шел по кругу.
А жизнь… Настоящая жизнь осталась за его пределами.
Так крошится печенье.