А я бежал, впопыхах ломая ноги. Спотыкался на мокрых ступенях, позабыв о том, что такое покой. Я верил, что успею. Знал, что ты меня ждешь. Знал, что будешь ждать, когда вскрикнет скрип рельса об пару колес.
В эти минуты я видел все, что было со мной вместе с тобою. Рядом кадрами проплывали люди, но я видел лишь свет твоих глаз. Становилось светло, легко от мысли, что впереди еще так много непережитого, не найденного с тобою, не разгаданного в тебе.
А рядом стояли двое, он и она. Он - романтик с погонами лейтенанта. Она - в еще не просохшей от слез, белой как снег, легкой блузе из шелка. И лишь запах перрона нарушал их последний поцелуй, тот, что на долгое время разводит мосты между парой родных теплых рук.
А я рвался вперед, расталкивая руками железные нити заборов. Боялся опоздать к встрече, боялся опоздать сказать на прощание "люблю". Помню, как еще в прошлом веке мы барахтались с тобой под росой, под ночной луной, укутываясь мокрой травой от промозглого ветра той августовской ночи. Помнишь, как это было давно? Помнишь. Прошли годы.
И другими мы стали теперь. Я уже вырос, стал совсем большой. А ты уезжаешь на запад. Туда, куда не доходят сигналы электрических букв, и где говорят по-французски. Жди меня, друг. Я люблю тебя всей душою.
Мысли улетали так далеко, так забавно было улетать вместе с ними. Я не слышал гудков, не замечал семафорных сигналов зеленого цвета. Лишь один цвет нарушал мой покой - цвет твоих глаз, голубой.
На небе кружились птицы. Слышен был их отчетливый нервный гам. И я почувствовал, что опоздал.
Прости меня, друг, что я не успел. Заблудившись в романтике своей памяти...