“Он сказал об этом полшестого”.
Полшестого оборвалась нить.
В сбившихся глаголах что-то ново…
Поняла одно: нельзя любить.
Воздух мегаполиса - до дури
Застревает в горле, ест глаза.
Смок на всех. Так хочется, Миури,
Чтобы отказали тормоза.
Мне бы столб. И чтоб не выжить точно.
Пусть стремительно, но чтобы в раз.
И не приходить в сознанье ночью
На постели запоздалых фраз.