Бедный Йорик, мой ладонный череп!..
Вот судьба! О правде не мечтал...
Викинг-ветер по равнине стелет
мой девятый беспробудный вал.
Может, правда - Гамлет я, ребята?
Свято место падшего шута...
Мой колпак - не щит, не меч, не латы -
мой колпак - святая простота...
Корабли уходят в свет туманный,
берег мой не виден, что с того?..
Шут я - главный, королевич - странный,
и в крови парчовое трико.