Если долго не стирать небо, оно становится блекло-серым. К нему прилипают мелкие снежинки, обрывки облаков и выброшенные из самолетов салфетки. Жить под таким небом не очень уютно, хочется поставить стремянку и потереть его мокрой тряпкой. Жаль, что я боюсь высоты.
Поэтому просто выглядываю в окно, недовольно хмурюсь и иду на кухню пить утренний чай. Бог объяснял мне как-то, почему в его доме постоянно царит беспорядок, но я так и не понял. У него свои резоны, у меня – свои. Я, например, считаю, что тараканы, крысы и злодеи совершенно не нужны, а он утверждает обратное. Истина отталкивается от Лжи, а Добро возможно лишь тогда, когда есть Зло. Меня это злит, но, в конце концов, Ему виднее.
Чай я люблю крепкий и сладкий. А еще - горячий. Ну что за удовольствие разбавлять кипяток холодной водой? Беру в руки пиалу и отпиваю маленькими глоточками, размышляя о героях книжки, которую хочу написать. Вы уже поняли? Я хочу придумать идеальный мир. Без тараканов, крыс, злодеев и природных катастроф. С удивительно чистым небом и теплым климатом круглый год. Мне не нравится принцип конкуренции видов. Пусть все живут в мире и покое. А питаются... А пусть вообще не нужно будет ничем питаться!
Я беру ежедневник – обожаю сочинять в ежедневниках – и начинаю собирать этот идеальный мир из кусочков своих желаний. И с каждым исполненным на бумаге желанием этот мир нравится мне всё больше и больше. Сейчас я заселю его героями. Прекрасными дамами и благородными рыцарями. Ещё единорогов добавлю. Пусть гуляют по аллеям парка и нюхают цветы.
Третья пиала чая... Третий лист ежедневника... Я пододвигаю пепельницу, достаю сигарету...
... Я пододвигаю пепельницу, достаю сигарету и мельком бросаю взгляд за окно. Вечер вспыхивает зажженными окнами соседних домов, на небо неторопливо выползает желтая черепаха Луны, а на столе у меня исписанный наполовину ежедневник. Закуриваю и начинаю читать сначала. Недовольно хмурюсь. Делаю поправки. Меняю предложения. Перечеркиваю целые листы. Не дочитываю до конца, раздраженно захлопывая... Мои герои опять не захотели жить в идеальном мире. Им стало скучно и они коварно обманули автора, сбежав. Оставив вместо себя раскрашенные картонные фигурки без чувств, без страсти, без характеров...
А может быть Бог прав?
Хотя я все равно его не понимаю....