Чуть-чуть пованивает чем-то –
Тухлятиной? Дерьмом ежа?
Рыгнёй? Засохшею кончиной?
Носками старого бомжа?
Не знаю. Чем же тут воняет?
И вроде в комнате прибрал,
Всё вытер и пропылесосил,
Подмёл, погладил, постирал.
А запах всё не утихает,
Мешает жить, мешает спать,
Подёргать *** – и то мешает!
****ец, короче, на ***, ****ь.
Не в силах вынести вонищи,
Я вышел покурить во двор.
Стою, курю – а рядом нищий
Святой мочой кропит забор.
«Что, парень, тяжко жить на свете?
Дай, докурю… В твоей судьбе
Есть вонь, и за неё в ответе
Один всевидящий Уэ.
Ты вспомни сам – ведь было время,
Когда любил, мечтал, порхал,
И рвался в бой, и ногу в стремя
Готов был сунуть, но – просрал…
И вот всё кончилось, бедняга –
Угробил ты свою мечту.
Стоишь и слушаешь бродягу,
Как мент позорный на посту.
А вонь… Что вонь? Ты к ней привыкнешь,
Войдя в прекрасный новый мир,
И за дорогу к Свету примешь
Тропинку, что ведёт в сортир».
Читатель! Дабы пыл умерить,
Засунь-ка рожу в унитаз.
Так будет в сто крат легче верить,
Что ты – поганый пидарас.