Шёл я как то. Куда? Да никуда, гулял просто – шёл и Радиохэд слушал. Паршиво было, хоть вой…хотя нет, вру, не было паршиво – никак было. Шёл просто слушал Йорка, какие то звуки отдельные выделял, иногда пытался подпевать и как то всё мне так безразлично было, что хоть жить, хоть умирать прям сейчас – разницы никакой. И ведь до того как плеер включил вроде нормально всё было – ну вышел прогуляться, воздухом подышать.
Вот, думаю, у Йорка энергетика бешеная – ведь он эти песни записал ещё где то в середине девяностых, за тысячи километров от города, где я живу, а я вот просто иду и понимаю его, а возможно и переживаю что то такое, что и он переживал.
Тут гляжу а навстречу мне его идёт дядя Ваня. Непонятно как я его узнал(да и он меня тоже) – ведь я его не видел лет наверное с 12, да и друзьями то мы с ним не были – просто когда я был маленький, мы жили в соседних домах. Он небольшого роста, полноват, на нём кое где порванная телогрейка с торчащей из дырок ватой, шапка набекрень.
- Привет, как жись то, сто лет не виделись, - с улыбкой говорит он, в мгновение ока вырывая меня из этого «никуда-нигде-никак».
- Здоров, дядь Вань. Да нормально всё, как сам то? – на ходу говорю я.
- Да потихоньку, - крикнул он, оглядываясь на меня.
И я пошёл дальше, только плеер выключил – Йорк казался мне далёким и непонятным человеком.