Я устала. Я вымотана до последней капли крови, до последнего дуновения ветерка на ресницах. В руках, нет, их подернула дымка безразличия, просто где-то рядом ощущается верный клинок, напившийся крови по самую рукоять, благо (или проклятье?) нам обоим Жизнь отвела не малый срок. Я прошла от порога родного дома не одну сотню миль, а может и не одну тысячу. Я видела другие страны, города, множество самых разных людей, вглядывалась в их глаза, читала по губам, говорила сердцем. Я когда-то хотела помочь им всем. Меня били, втаптывали в грязь лицом и объясняли, что доброте и искренности нет места в этом мире. И я поняла. Не сразу, спустя несколько лет, но поняла, что те люди были правы. И перестала помогать кому-либо, заботилась лишь о себе. Со временем все меньше людей хотели пойти со мной в путь, разделить дорогу пополам. Я почти не удивлялась, а принимала как данное. Я платила кровью за кровь и улыбкой за улыбку. Ровно столько, сколько получила сама, не каплей больше, не секундой длиннее. Я пела о том, что видела в сиянии звезд в безлунную ночь, рассказывала, о чем плачет филин в лесной глуши, что снится ежику в норке… Я слышала шепот деревьев на рассвете и понимала сложносплетенный, но мелодичный птичий концерт на закате. Дорога стерла три десятка пар добротной обуви, ураганы истрепали в лоскутья не один походный плащ. Неизменным в моей жизни – странствии оставалась лишь подруга-гитара, единственная память о тех далеких днях, когда и у меня был дом. В нем по вечерам зажигались свечи, а у камина всегда можно было согреться. Я каждый вечер садилась на пушистый ковер, пробегала пальцами по нитям лунного света, зажимала в сердце плач северного ветра и пела. Пела моя душа, ему вторило скорбящее израненное сердце, ноты вырывались на свободу из черного лабиринта запутанных мыслей. Однажды, возвращаясь поздно вечером, я не увидела язычка света в окне. Не вился добрым джинном дым из трубы. На полу лишь пятна крови да сломанный меч того, кто защищался сам и защищал этот дом. Защитил стены. Но они не уберегли человека, ушедшего тропой теней. Как и мне не было теперь места в мире людей. Или это все вокруг превратились в скучные тени?.. Прошла жизнь, пролетели года как облака над головой в ветреный день. Стихла мелодия, что не умолкала вот уже 30 лет. Руки выпустили гитару, и она брякнулась о поросший травой и мохом порог. Дверь висит на одной петле. Внутри давно не живет даже грусть. Я устала бродить, не мечтать, но дарить мечты и надежду другим, я смертельно устала идти. Мой Путь оказался всего лишь кружной дорогой к тому же самому камину, где сегодня ночью снова будет алеть огонь. Где будет петь песнь Тишина.
10. 01. 2007г.