Сижу в чужом доме...
Смотрю в пустоту...
Бежит струйка крови...
И я ухожу...
Я часто пишу...
И про смерть, и про кровь...
И снова скажу...
Нет... не снова... а вновь...
Вся жизнь для меня,
Это лишь страшный сон...
И я... уходя...
Взгляну на свой дом...
Свобода... покой... и...
Всё... это смерть...
И... снова... вы...
Закройте хоть дверь...