Этот месяц – мелованный лист: точка, точка –
за ней запятая, в каждой грани густой
аметист и снежинок холодная
стая оперяет изгибы
руки. На ладонь положи угольки и рисуй ими
плавные горы без заточенных, острых
углов, а на камнях – узоры,
узоры и распятую
розу ветров. Где-то в ней зарождается ветер,
его кормит с руки серафим и осколками
в бежевом цвете, прям над
ними очерченный
нимб. Не шевелятся сонные птицы – спят, и –
небо мусолят в зобу, а оно, как бумага
клубится, выгорает, ссыпаясь
в золу. Лишь дымок
подымается выше, из верёвочек вьётся Луна,
и оседлые белые крыши отвязали свои
стремена. Тихо ждут, карауля
забвение и играют в
названия рек, а снаружи – как
грехопадение – молча
падает, падает
---
снег.