Мотыльку, спалившему крылья,
Подобие новых пришили,
Но при этом наркоза лишили.
Того стоили эти усилья,
Ведь вернуться возможно в небо
Даже на крыльях фальшивых,
Хотя не понятно, в чьих силах
Там удерживать падшее тело.
Было больно - раны вопили,
Но у крыльев обязанность есть:
Лететь, не смотря на протест,
И владельца в полет запустили.
Он так и не понял событий
От падения до взлета,
Но при предъявлении счета
Дошло как же много открытий
Жизнь за деньги предложит,
Но он не просил спасенья!
Найдя новое ощущенье
Он крылья сам уничтожил.
Не то, чтобы против воли,
Просто мнения не спросили,
Просто взяли и воскресили,
Много пришив новой боли.
Сделаны были так грубо
Теми, кто в небе не был
Крылья, которым неведом
Диалог с высотой. Оттуда
Мотыльку правда раскрылась:
Не могут чувствовать крылья
И заплакал он от бессилья,
Проклиная хирургов милость.
Пытался выбросить в мусор,
Но крепки золотые нити,
А опасность кровопролитий
В небе была дурным вкусом.
Он хотел быть режиссером -
Сам себе создавать законы
И полетел прочь из зоны,
Где под чужим был надзором.
Путь был один - это выше,
По дороге к солнцу слепому,
Но мотыльку больному
Хотелось к теплу быть ближе.
Чем не ИКАР? Здесь другое...
Конечно, он не долетел,
Очень рано и быстро сгорел,
Зато душу свою успокоил.
Он почувствовал смерть
И не было в нем печали
Когда тело слилось с лучами,
А протезы упали на твердь.
Кто-то подобие крыльев
На земле однажды найдет,
Не поймет и дальше пойдет,
А сказка, ставшая былью -
Это мой собственный опыт.
Не то, чтоб имела я крылья -
Это нагло и слишком сильно,
Зато не многие могут
Жить как тот мотылек погибший.
Мне б хотелось, я это знаю,
Я его так понимаю -
Я познала тот свет опаливший...