Завтра я стану человеком без паспорта.
Вроде Михаила Самуэлевича Паниковского.
Старый сдам и буду ждать нового.
И вдруг представилось мне, а что если в промежутке я того...
Кто же вместо меня получит документ? И на фига он, вообще, тогда нужен?
Нет, понятно, для формальностей последующих...
Что же обеспокоило меня так?
Мнимая неопределённость?
Ха.
Бумажка обуславливает сознание. Статус бытия.
На тебе... Зависимость от очередного идиотизма.
Вот был у меня знакомый бомж Коля. Ходил по посёлку с такими же бесхозными псами.
Чем-то подрабатывал. В оставшееся время пил.
Мне однажды протянул бутылку с пивом.
К чему это я?
Да, наверное, вот к чему.
У каждого из нас - собственные связи с миром.
У одного нет дома, но есть фамилия, имя и даже отчество.
У другого - нет прошлого, но в приятелях - псы и свихнувшийся поэт.
У третьего - есть всё. Только вот паспорт - порядковый номер - отчего-то важен.
И бес его знает, отчего.
P. S.
У Марины был знакомый, который умудрялся складывать паспорт в четыре раза.
Так и носил. В заднем кармане.
Полное пренебрежение к условностям.