Ночь. Темно. На часах четверть третьего. Луна поднялась высоко и светит прямо в окно. Мне не спится.
Странные мысли вертятся в голове. Поминутно выхватываются из небытия отдельные строчки, бессвязные абстракции или просто образы, но нет сил уловить их, записать. Они хрупкие, как сны. Даже ещё нежнее.
А на улице завывает ветер, дождь барабанит по стеклу, качаются тонкие берёзки под окном. Где сейчас Тёмный Гений, профессор Мориарти? Какую гору покоряет? По какой реке сплавляется? Он далеко. А я жду его, играю на гитаре по вечерам, а ночью смотрю на небо.
Бессонница схватила своей когтистой лапой за горло и держит крепко. С привычной досадой прокрадываюсь на кухню, стараясь не шуметь. Чая в заварнике нет. Мысленно чертыхаясь, пью отвратительный крепкий кофе. Потом беру первую попавшуюся книгу. Сегодня это "Пикник на обочине" братьев Стругацких. Читаю. В голову ничего не лезет. Ни одной мысли. Только... Нет, не бред. И не галлюцинации. В приступе внезапной тоски вскакиваю, мечусь по комнате, падаю на диван и мгновенно засыпаю...
Я проснусь на рассвете, займусь домашними делами, опять буду смеяться, говорить нелепости. В сумерки уйду бродить по городу. Ноги сами приведут в парк, к ТОЙ скамейке. Спою под гитару ТУ, НАШУ песню... А ночью опять не будет сна. Понимаю: мне суждено ждать ЕГО.
Всю жизнь.