6 часов 53 минуты. Утра!
Надо же. Проснулся. Сам.
Для меня это необычно. Я в это время, бывает, только ложусь.
Что делать? Ну, комп не включишь - Маринку разбужу.
Смехота!
На автопилоте достаю из принтера бумагу, нащупываю на письменном столе ручку и на цыпочках из комнаты вон - на кухню. Лет сто этого не проделывал.
Фу! Включаю свет - да будет он!..
Итак. Ёлки-палки. Я и писать-то разучился ручкой. Выскальзывает из пальцев. Всё по "клаве" - стук-стук.
Там за окном - ветер. Ужасный какой-то. Ненормальный.
А было это год назад. В зиму умопомрачительную - когда под "минус сорок". Когда пёс разделывался с утренними и вечерними обязанностями на двух лапах.
А сейчас? Сплошная позорная небесная хлябь.
Говорят, в Германии бушует какой-то там Кирилл.
Германия...
Особое отношение у меня к этой стране. Публицистическое.
Не был я ни фашистом, ни коммунистом, ни интернационалистом никогда.
Вот публицистом был.
К примеру, не могу я понять, как можно жить в Германии. В смысле, как туда некоторые возвращаются.
Есть у меня знакомый по фамилии Моисей Лазаревич Швендельман, последние пятнадцать лет живущий в Германии. Толстый пожилой и даже женатый доктор наук. И понятно, что надо зарабатывать на бутерброд с маслом и пр.-др. Но в голове моей несуразной никак не укладывается этот факт, так же, как не помещается в головушке бедной - ну что, что потеряла полусотня тысяч армян в Турции?
Вот не могу я этого понять, и всё тут.
Хоть режьте меня, хоть по пустыне гоните с гвоздями в пятках.
Уходить надо молча. Навсегда. Такой уж я непонятливый.
Ох, и волну я сейчас подниму. А в Европе и без меня неспокойно.
Да, возникнет очередной всплеск цунами, в смысле, когда перенесу всё это на целомудренное поле монитора.
Что же это колбасой так несёт от стола? Чёрт возьми, ну и аромат, да не ели мы вчера её!..
Так вот, случилось это год тому назад.
Когда полстраны жалось к батареям теплоцентрали или обкладывалось семейными подушками, а ты бегала вниз к машине, чтобы прогреть её - милую, чтоб не смёрзлось в ней вся её механическая сущность, а потом каждое утро отвозила сына в школу - такая вот ты чудесная героическая мама.
Так-то вот. И родилась на свет наша дружба. Опять-таки благодаря целомудрию монитора.
Я пялился в него здесь - на снежных просторах Московии, а ты - там - в городе на Неве.
Никак не могу публицистически определиться с наименованием - Питер это или всё же город трёх революций на букву "Л"?
Что же так колбасой отдаёт от столешницы?!.
Да, такая вот ты мама, дорогая подруга!
И поговорить с тобой можно о чём угодно. Если слишком в душу не лезть. У Инета свои законы: дружбы и подлости, преданности и обыкновенного человеческого сволочизма.
Добрая, преданная, честная, красивая, милая, смелая, отважная. Можно и наоборот.
Красивая, милая, преданная, добрая, честная...
Тасовать это дело не перетасовать - принимай для себя, как угодно.
Это всё ты, дорогой человек.
По имени Анжана.
Вот такое письмо написалось.
А колбасу я вчера точно - в глаза не видел.
Точка.
7 часов 17 минут.
20 января 2007 года. А ведь наврал я всё. Дружиться мы начали 21-го.
P. S. (ЗЫ) - и почему всё-таки - публицистическая интермедия?
Интермедия - слово красивое.
А публицистическая - согласно наклонностям. Я ведь во ВГИКе публицистикой увлекался. Когда по коридорам* слонялся.
*Коридорный сценарист - это я на Прозе.
Коридорный вгиковец - в смысле заочник. Меня обидеть хотели, бедолаги. Задеть.
А чего меня задевать, я и есть заочник. По жизни.
"Эх Вы-и-и!.."
(А. С. Горький "Детство Тёмы, или Полёты во сне над гнездом кукушки")
И как водится.
Спасибо за внимание!
Шоу продолжается.