Очень тонкой ниточкой в моём самотканом ковре ты проходишь. Самой маленькой капелькой крови течешь в моих венах, но когда я их вскрываю, ты уходишь ещё глубже, куда-то в сердце и это больно. Ты во мне настолько ничтожна по сравнению со всеми остальными, что я даже не всегда помню кто ты. Но чувствую, что ты во мне – всегда. Кто ты, мать твою, что ты делаешь? Почему я тебя не помню днем, а ночью схожу без тебя с ума. Во сне. Сбивая простыни в комок. Заплакивая подушку. Кто ты? Где ты? Да и была ли ты? Плод моего, черт его возьми, больного воображения. Ночная, грустная сказка о забытой, потерянной любви. Маленьким перочинным ножичком по венкам. Чтобы красненькая приторно-соленая кровь выступила на коже, как капли росы на траве с утра. Встает солнце, и я тебя не помню…
11.07.05