Сижу и думаю... Опасно это. Но иногда приходится. Так вот сижу и думаю. И представляется, что всё написанное мной - это разминка пальцев на клавиотуре... Что всё представленное мной есть не что иное, как голые, абстракные мысли , не имеющие права жить в нашем, более чем реальном мире... И знаете я просто устал биться с собой между строк, жить по колено в борьбе с жизнью. Я буду "ловить" момент, жить как вся страна и весь мир. Только сейчас и не более того. Зачем сидеть и тоскливыми вечерами глядя в одну точку или же любоваться пустыми пейзажем за окном и постигать суть мироощущения и жизнепредставления моего существа? Зачем? Нет ответа. Так и до веры в Бога можно дойти. Но разве это дело приходить к Господу Богу от отчаянья, оттого, что идти больше некуда? Да просто ради того, чтобы спрятаться за каноны и всеми давно решённые правила морали, чести и мировоззрения христинанина. Нет, это подло. Это великая подлость - убежать, спрятаться, бросить эту разрывающую вас тоску, эту щемящую боль непонимая, ради краюхи хлеба в тёплом и таком чуждом вам храме. Потому что если вы Человек с большой буквы вы придёте в свой храм.
Что ж последний раз, наверное...Сижу и проникаюсь Миром. Моё Я плывёт где то- в океане подсознания... Вот течение прошлого. Я чувствую этот поток, он тёплый и старый. Здесь все моменты жизни будто кадры мелькают передо мной. Так бывает перед смертью говорят... Что ж тогда её стоит бояться. Вот моё настоящее. Это поток холоден и млад. Окунаюсь в него... Мой ораганизм опутан толщей воздуха, под ним толщи тверди, над ним бесконечная высота, и далее ужасающая глубина космической тьмы. Сердце оплетёное кровесноными каналами жадно сокращается... Открываю глаза. Я - точка в пространстве. Пространство есть совокупность вещей мыслей и чувст. Вещей образующих своё пространство, мыслей образующих всё чужое и моё я, и чувств смерчами налетающих на всё живое унося его за грани понимания... Время - процесс деятельности пространства. Что есть восприятие моего я? Это познание мыслей, пространства и чувств за одну терцию времени. Иначе впечатление. Жизнь - это впечатление. Твоя жизнь всего лишь впечаток в памяти мира. Небо никогда не бывает одинаковым. Я не могу этого доказть, я просто знаю. Назначение человеческой жизни остаться отпечатком в другой жизни и так далее... Что там дальше? Вряд ли что-либо имеющее хоть малейшее сходство с Миром этим. Скорее всего нет аналогов для сравнения, засим невозможно познание, даже при возможности внезапного источника информации. Там... Там всё другое. Нет понятий, которые могут иметь сравнение с нашей жизнью... Пространство, время, Я... Всё другое. Возможно их просто нет. Но я склонен предполагть что есть, но аналогов с данным мироустройством она, жизнь за порогом не имеет.
Итак впечатление... Теория впечатления, как единственного истинного чувства данного человеку, подводит человек под равенство ему подобных и делает работу любого человека искусства более схожей хирургу. Он извлекает из мира одиночные импульсы впечатления, пытаясь осмыслить его со стороны своего несовершенного разума и облачить с помощью одной нити этого же впечатления, вышивая эту нить во впечатлениях окуржающих. Павильно ли он поступает? Но он не может иначе. Художник создан для принятия и анализа всего впечатления через подсознательность его бытия. Художник создан для выражения впечатления придавая ему человеческие ноты, звучащие в песне вселенского масштаба..
А где-то Молодой человек вышел на улицу, вжохнул ночь и написал поэму...
Старик упивался дождём, его холодные тугие струи бороздили морщинистую кожу. Через два дня он умрёт от простуды...
Просторы моря, синь неба, величественность гор, шум вечности леса, ветер гуляющий в поле, звёдные угли и солнечные дали... Всё это впечатления они живут ради нас. Мы даём жизнь впечатлениям. Мы даём жизнь всему. Не годится ли это в основу цели существования ничтожества человеческого?...
Пока же люди просто живут в одном мире. Каждый его впечатление. Каждый человек всего лишь впечатление. Каждый Художник впечатление впечатлений...