Бетховен бьёт в колокол,
Рассыпается мелким бесом,
Струю гонит, в лесу кукует,
В кабачке танцует.
Как проймёт! Как проймёт!
А вот марш, но как здорово!
Ну просто не могу! Ну что делается!
Ну до чего же задушевно, умереть можно!
Всё кончилось, каждый играет за себя.
Виолончель поднимает руку, убедительно
и красиво рассуждает о чём- то...
Затем каждый о своём, разнеженно, гармонично.