"Я в сотый раз себя виню. Во всем виновата лишь я одна."
Она выронила карандаш, и слезы медленно стали скатываться по ее щекам. Она не хотела больше боли и разочарования. А он не мог этого понять.
Ее пальцы стали леденеть. В комнате было очень холодно. Кровь, казалось, перестала циркулировать. Нельзя было различить: жива она или уже нет. Ее взгляд буравил листок, лежавший на столе.
Вдруг послышался стук в дверь.
- Войдите, - сказала она еле слышным голосом.
Дверь скрипнула, и в комнату вошел он, в черном пальто и шляпе. Она на мгновение отрвала глаза от стола, чтоб посмотреть на него, и снова вернула взгляд на прежнее место.
- Уходи. Ты делаешь мне больно. Я устала от всего этого, - сказала она, продолжая смотреть на бумагу.
- Ты меня больше не любишь?
- Вопрос не в этом. Просто общение с тобой причиняет мне боль. Ты меня используешь. Ты со мной только тогда, когда это нужно тебе. А как же мои чувства? Как же твоя тактичность? Или это уже в прошлом?
- В чем дело? Я тебя не понимаю.
- Ты просто не хочешь меня понимать...
Она говорила шепотом, который трудно было разобрать, но для него ее слова звучали так громко, что он хотел бежать, бежать от правды, от себя, от собственных мыслей...
- Прости, я все это время был эгоистом. Это было подло с моей стороны.
- Не надо извиняться. Просто уйди. Прошу.
Дверь скрипнула, и она снова осталась одна... В сотый раз она пообещала себе больше не ошибаться, и в сотый раз ей стало обидно... И в сотый раз она взяла в руки нож, уже знавший вкус ее крови и провела им по запястью... Обмакнув перо в свою кровь, она написала: "Простите меня"...
Впервые она умерла...
***
Не причиняйте боль тем, кто вас любит... Они нуждаются в вашей ласке и не могут без нее жить...