Исповедь клоуна бродячего цирка, Ветры лестниц, миниатюры

 
Сергей Лузан

Исповедь клоуна бродячего цирка Разнородный триптих
 (Откровения маленького труженика большого весёлого цеха
юмористической индустрии, неведомые шоу-бизнесу)
I
И, когда впервые пошутил я, люди, -
Первый зритель кинул в меня апельсином.
А когда я снова сострил, люди, -
На арену полетело уже три яблока.
А на третьей моей репризе, люди,
Ко мне устремилось штук пять гранатов.
Но - я увернулся, добрые люди,
И довёл-таки до конца свой номер.
Я всегда рад, когда Вы смеётесь,
люди,
Хоть тогда от страха я чуть на арене не помер.
И тогда я создал своё кредо,
люди,
Чтобы не было страшно жить на свете без веры.
............................................
II
Я верю, что всё, что у Вас в сердцах из рук вырывается, люди,
Посылается Вами ко мне от чистого сердца.
Но вот только я не люблю фруктовых салатов, люди,
Вы уж простите клоуна за это проявленье вельтшмерца*.

III

А ещё по ночам мне всё чаще снятся кошмары,
люди,
Что наш цирк день и ночь напролёт даёт свои представленья
Целых две недели возле гор бочкотары,
люди,
Подле овощебазы ...
В том ужасе вижу реприз своих искупленье...

*Weltschmerz (нем.) мировая скорбь (дословно - боль. Прим. пер.)

_____________________________________

© Copyright: Сергей Лузан, 2007.

Виолетта Баша

Кришна нашего времени

Исходный текст Николая Шульгина:
НА БОТ ЗАБРОШЕНЫ БОТИНКИ.
ИХ КРИШНА - ГРОШ... ИХ СЛЕД - НИГДЕ...
ИХ ПОЛУБОГ - ПОЛУБОТИНКИ...
ЗЕМНАЯ ОБУВЬ - ДАНЬ ВОДЕ.

ПРИМИ, ПОСЛЕДНЯЯ ОБИТЕЛЬ
СИНКЛИТОВ, ЛИТЕР И ВАЛЮТ
СВОЙ ВЕЧНЫЙ ДАР. К ТЕБЕ - ПРАВИТЕЛЬ,
СПАСИТЕЛЬ, РАБ И ОТРАВИТЕЛЬ, -
В ЛАДЬЕ ХАРОНА ВСЕ ПЛЫВУТ.

Мой ответ с посвящением:

Кришна нашего времени
***
На рот навешены наклейки -
Клише газетных диких орд.
Их Кришна - грош, цена копейка.
Их Бог - доход и Микрософт.
Земная пресса - дань беде
Цинизма времени и связей.
Компьютер - Бог, слова в воде
Утонут легче если грЯзны.
Так грязь становится везде
Мерилом моды и успеха.
...
И что, мой друг, нам делать, где
Царят невежды? На потеху
Писать изысканнейший бред
На грани солнца гениально?
Кому? Читателям газет?
Печально, милый мой, печально.

© Copyright: Виолетта Баша, 2004

_____________________________________

Пин (Игорь Прусаков)

Ветры лестниц (миниатюра1)

Никак не могу вспомнить, когда я начал бродить по лестницам, кажется, я всегда был здесь: среди гулких лестничных пролётов, перил, ступенек и стен, окрашенных в зелёный и белый.
Некоторые этажи были пустыми и мрачными, на некоторых толпились люди с бокалами вина, где-то одиноко курили жители дома. Но всё что я помню, это бетонная лестница, уходящая вниз, бесконечная, мрачная, с серыми перилами и обшарпанной штукатуркой.
Я начал путь годы назад и никак не могу найти конца. По лестницам можно было бежать несколько часов подряд или еле плестись, окончания не было, только всё новые тысячи ступенек, уходящих вниз.
Иногда, сидя на ступеньках, куря сигарету, я размышлял о пройденном пути. Я думал о расстояниях, которые сумел преодолеть, представлял километры, людей и надписи на стенах, которые уже миновал. Сигарета кончалась, и я снова шагал.
Что там внизу? Чем оканчивается лестница? Зачем я стремлюсь вниз?

Ветры лестниц (миниатюра2)

Однажды, на одном из тысяч лестничных пролётов, я встретил девушку. Она сидела возле батареи, обняв колени руками, и смотрела мне в глаза.
Кто ты? Спросил я
А ты?
Не знаю. Я иду вниз, просто иду вниз
А я сижу здесь, просто сижу
Я присел рядом, мне показалось, что это интересно – сидеть возле батареи и разговаривать с незнакомками.
Ты давно идёшь вниз?
Очень давно
Но в этом нет смысла, всё равно ничего не случается
Но если бы я не шёл, то не встретил тебя
Да. А я просто сижу
Но нужно идти
Если бы я не сидела здесь, то не встретила бы тебя
Странно, думал я, люди встречаются независимо от того идут они или сидят на месте. То, что должно произойти – произойдёт независимо от их действий. Судьба. Можно ли изменить судьбу? Можно. Я поднялся с бетонного пола и, не попрощавшись, зашагал вниз. Туда, где меня ждало что-то.

Ветры лестниц (миниатюра3)

На одном из этажей было шумно и людно. Люди пили вино, смеялись и разговаривали. Я подошёл к ним, кто-то похлопал меня по плечу, кто-то сунул в руку бокал с вином, какая-то женщина поцеловала меня в щёку, все улыбались мне, просили что-то сказать.
Ну что там на верху?
Как ты прошёл весь этот путь?
Было ли что-то смешное в пути?
Самая неудобная ситуация в которую вы попали за последнее время?
Вопросы сыпались один за другим, люди глазели на меня и ждали чего-то. Что это за вечеринка? Кто эти люди? Я не знал ответов на свои вопросы.
Ну, расскажи, что там?
Там также как и тут
А чудеса?
Никаких чудес
А интересные люди?
Такие же, как вы
А триллионная ступенька?
Все ступеньки одинаковые
Люди хмурились, глядя на меня, и начали расходиться по квартирам. Хлопали двери, все бормотали что-то неодобрительное и уходили.
Я зашагал вниз, туда, где меня ждало что-то.

Ветры лестниц (миниатюра4)

Однажды, бредя по лестнице, я возомнил себя секретным агентом. Я представил себе, что у меня «легенда»: бродить по лестнице. И цель: разведать, что внизу.
Я весело прыгал по серым ступенькам, щурясь, виртуозно выглядывал из-за углов. Но за мной никто не следил, я не следил ни за кем, и скоро мне стало скучно.
На одном из этажей я встретил двоих: мужчину и женщину и решил разведать у них нужную мне информацию.
Привет, что вы тут делаете?
Курим.
Как дела?
Неплохо.
Что внизу, чем кончается лестница?
Ну, это мы тебе не скажем, это мы не знаем…
Жаль, ну тогда я открою секрет: я иностранный шпион!
Правда? Ух, ты! Тебе тогда обязательно нужно узнать, что внизу! Знаешь, мы сначала не хотели говорить, думали «и зачем он задаёт такие вопросы?», а теперь всё ясно, ты по делу интересуешься. Там, внизу, кое, что есть!
Хм.
Задумавшись о странностях лестницы, я зашагал вниз. Туда, где меня ждало что-то.

Ветры лестниц (миниатюра5)

Однажды, бредя по лестнице, я встретил щенка мопса. Я погладил его и накормил, он увязался со мной. Щенок радовался жизни и был всегда приветлив и добр ко мне, но вот беда – рос слишком быстро и скоро умер. Я похоронил его на одном из лестничных пролётов.
Однажды я встретил котёнка, он ластился ко мне и очень мило мурлыкал, я напоил его молоком и он стал путешествовать со мной. Он научился прыгать ко мне на плечо и всегда спал со мной рядом. Он вырос и совсем недавно умер. Я похоронил его на одной из ступенек.
Однажды я познакомился с парнем, и он стал моим другом. Мы шли всегда вместе, шутили и подбадривали друг дружку. Мы делились всем, что у нас было, даже жизнь у нас была одна на двоих. Друг начал принимать наркотики, сторчался и умер. Я сжёг его тело, а прах развеял по лестницам.
Я думаю о том, что могу не дойти до самого низа, что тоже могу умереть. Все те, кто был рядом со мной не дошли до конца, и так и не узнали, что там, внизу. Я отбрасываю тяжёлые мысли и иду вниз, туда, где меня ждёт что-то.

Ветры лестниц (миниатюра6)

Однажды, шаркая ногами по ступенькам, я задумался о любви. Я спросил себя, в чём измеряется любовь, и не смог дать чёткого ответа.
На одном из лестничных пролётов я встретил математика. Он что-то увлечённо чертил мелом на доске, иногда бормотал под нос и отряхивал от меловой пыли поношенные свитер и брюки (которые носил, не снимая, видимо, очень долго). Я решил спросить, в чём измеряется любовь, математика.
Секундочку, сказал математик, не оборачиваясь, секундочку-секундочку! Давайте мыслить логически! Предположим, что существование любви между двумя, аксиома! (Да, но, попытался возразить я…) Тогда составим формулу (он начал быстро стучать мелом о доску и сыпать белой крошкой), проведённое вместе время разделить на количество выплаканных слёз и помножить на число улыбок. Ко всему приплюсовываем потраченные на любовь деньги, умножаем на данные обещания и делим на невыполненные, возьмём за единицу измерения один Люб и получим ответ. В итоге любовь это час\кг!
Хм. А если просто взять и посчитать сколько раз в день ты думаешь о любимой и поделить на количество мыслей о себе?
Тоже вариант! Похвалил меня математик, эти две формулы можно довести до ума и приравнять. Да, думаю это возможно! И математик снова начал увлечённо стучать по доске.
Я вспомнил, что не доверяю преподавателям точных наук, и тихо ушёл. Я шёл вниз по лестнице и думал задать вопрос людям других профессий.

Так в чём же измеряется любовь?!

Ветры лестниц (миниатюра7)

Однажды, шагая по лестнице, думая о высоком, я спустился на лестничную площадку, где было полно народу. Люди кричали что-то, размахивали руками и не замечали меня.
Что здесь такое? Спросил я у одного парня.
Политика! Гордо сказал он. Я помощник депутата, меня пускают бесплатно в метро и платят деньги, на днях я показал удостоверение трём хулиганам, и они не тронули меня! А ты кто? Мне нужны новые знакомства и связи!
Я просто проходил мимо.
А-аа. Парень потерял всякий интерес ко мне.
Я посмотрел на окружающих.
Голосуйте за меня, кричал один мужчина, я предприниматель! Я знаю как вести дела! Я буду помогать народу!
Одна девушка общалась с людьми. На меня наехали, представляете?! Мне позвонили и угрожали! У меня пистолет дома в сейфе! У меня крыша! Я должна пролезть наверх! У меня есть связи, и я разберусь с обидчиками! Да, да! Вторили ей некоторые. Ты должна пролезть! Ради нас всех! Волосы девушки была взъерошены, а сама она походила на безумную.
Вокруг кричали, кажется, все. Люди хвалили себя и бранили других.
Я подумал, что в этом месте не хватает скромности и порядочности (конечно, так громко кричать!). Я подумал, что мне не нравится в этом месте. Я пошёл вниз по лестнице, а вверху затихали голоса политиков. Наконец они затихли совсем и настал момент, когда я снова мог думать о высоком.

Ветры лестниц (миниатюра8)

Однажды, после проведённой на ступеньках бессонной ночи, я задумался: а стоит ли идти вниз? Может быть, постучаться в двери и попросить приюта? Кто-нибудь бы впустил, накормил и обогрел. Я бы остался там жить, стал бы помогать по хозяйству, нашёл бы работу. Меня бы стали узнавать соседи, я бы ходил к ним в гости и приглашал их к себе. Жизнь стала бы размеренной и спокойной. Зачем я иду? Зачем эта жизнь? Для кого? Для чего?
Я спросил об этом проходящего мимо Зигмунда Фрэйда, на что тот ответил: «Тот, кто начинает думать о смысле жизни – болен!»
Я спросил об этом проходящего мимо Курта Кобейна, на что тот ответил, засовывая в рот дуло автоматической винтовки: «Убей себя мой друг, мы живем, чтобы сдохнуть!»
Я спросил об этом самого хитроумного в мире человека, проходящего мимо, Билла Гейтса, на что тот ответил: «Make LAVE, not work!»
Я спросил об этом прохожего мужчину, на что тот ответил: «Сажай деревья, строй дома, вырасти сыновей и спокойно пей водку!»
Наконец я заснул, а когда проснулся, от тяжёлых мыслей не осталось и следа. Я снова зашагал вниз по ступенькам, туда, где меня ждало что-то.

Ветры лестниц (миниатюра9)

Однажды, бредя по лестнице, я сильно заболел. Начал кашлять, хромать и слишком много думать. (А ведь известно, что слишком много думать – вредно.) Мысли были основой болезни – это я знал – точно. Вокруг – никого, кто помог бы, поддержал или взбодрил.
В своих скитаниях по лестнице я набрался ненужным – целый чемодан записных книжек, одежды, таблеток от простуды, сувениров с разных этажей. Чего только не было в нём! Детали от компьютера и авто, видеокассеты, газеты, списки друзей и знакомых, надувные круги, книги, схемы метро, сигареты, бутылки коньяка, мысли и куча всякой всячины. Была даже – одна деревянная лошадь! Я не мог справиться – груз чемодана становился непосильным.
В один день случилось, что я упал на одном из пролётов. В этом месте заунывно дул ветер, от которого гулко хлопали двери пустующих квартир. Вокруг – никого.
Я умирал от непонятной болезни. Чемодан казался проклятием, крестом, который я должен нести. Я обессилел. Нужно было всё бросить – оставить ненужное.
Я грустно ухмыльнулся, лежал три дня на ступенях, потом поднял чемодан и пошёл дальше.
Вниз.
Туда, где меня ждало что-то.

_____________________________________

Вера Шушпанникова


Сегодня с неба упала звезда. Загадала желание. Чтобы сбылась мечта…
Мечта.
Мечтаю о том, чтобы ты вернулся…


Дождик. Именно он понимает меня.
Ему я даже дала имя – «Сашка»…
Он знает, что такое грусть. Только он. А я грущу вместе с ним. Вчера мне захотелось, и он пошёл. Плакал вместо меня. Ты не хотел видеть моих слёз, вот и не плачу.
Грустно.
Сердце просится к тебе. Но ты далеко. Я даже не знаю где. Просто далеко.
Сажусь за стол, достаю чистый лист бумаги, пишу письмо…
Сначала поставила точку, но зачеркнула. Мы договорились поставить её вместе.
Запечатываю конверт и только тогда понимаю, что не знаю какой у тебя сейчас адрес.
Тебя забрали в армию, а куда неизвестно…
Сколько таких ребят? Кто их ждёт бессонными ночами?
Я тебя жду…
Буду ждать письма. Ты обещал написать. Я верю.
Время пролетит незаметно. Всего лишь год.
Думаю о тебе каждую секунду и даже больше.
Вчера пыталась сесть за чтение книги, но героями стали мы…

***
Осенний вечер.
Уже ноябрь. Так быстро пролетело время (а в разлуке стрелки на циферблате как будто замирают).
Ты держал меня за руку. Тепло.…
Я даже слышала, как стучит сердце. Оно вырывалось из груди.
Пошёл снег. Зима? Ты сказал, что в этом году она будет долгой. А в разлуке всё тянется медленно…
Долгие дни, долгие ночи без тебя.

Тем вечером мы простояли три часа под открытым небом.
Шёл снег.
 Сначала неторопливо, а потом всё сильнее и сильнее. Стало холодно. Ты прижимал меня к себе, согревая одним лишь дыханием. Твои глаза светились от счастья. Руки мёрзли, но мы стояли, обнявшись друг с другом.
Вокруг ходили люди, бегали ребятишки, лаяли собаки. Но для нас планета казалась ничтожно маленькой. На мгновение я даже почувствовала, как соскальзываю с замерзающего земного шара. Но ты лишь крепче прижал меня к себе и улыбнулся…

Простояв три часа, можно было замёрзнуть. Но было тепло.… От любви.
Потом, взявшись за руки, мы прошли по тропинке парка.
Белый снег… Молодой.
Белый.
Такой мягкий, но недолговечный.
Помню, как он падал на твои ресницы и сразу же таял. А когда снежинки касались твоего лица, тебе было щекотно.
Время летело незаметно в тот ноябрьский вечер…

***

Очнулась.
Лежу на кровати, а в руках открытая книга. Мысли опять унесли к тебе.
Сердце стучит, просится на волю.
Я уверена, что оно бы вырвалось, ощутив мгновения свободы, и прилетело бы к тебе.
Но оно стучит, только стучит. Но стучит так громко, что порой мне кажется – это не внутри меня, а где-то снаружи.
Я встаю с кровати, голова кружится…
Какое сегодня число? На календаре 23 ноября.
На столе стоит букет белых хризантем. Так странно, ты подарил их почти неделю назад, а как будто вчера... Из-за этого мне кажется, что всё было так недавно, что вот-вот зазвонит телефон, я услышу твой голос, и мы опять пойдем гулять по вечернему городу.
Всё это будет. Только – через год.
Как же я хочу приблизить время, хоть на минуту.
Подхожу к часам, смотрю на циферблат, но стрелки.… Замерли. Что-то странное происходит с человеком, когда он слишком ждёт. Всё вокруг замирает, только сердце отбивает частый ритм. Так и у меня. Жду…
Встав у окна, смотрю на проезжающие машины, на людей, которые спешат.… Не заметила, как пролетел час (вот бы так весь год). Стало совсем темно. А вот и первые звёзды. Давно их не было видно. Большая медведица перевалилась на другой бок. Зима наступает. Звёзды, как и «Сашка» мои хорошие друзья, только в них не спрячешь свои слёзы, они и так холодные. Но я их люблю. Когда совсем одиноко, подхожу к окну и поднимаю глаза, и я всегда знаю, что звёзды встретят меня. Но сегодня мне не одиноко, просто грустно.
Сосредоточила взгляд на одной далёкой звезде. Смотрю на неё, а мысли улетают ещё дальше, чем расстояние до этой самой звезды…
Но вдруг она начинает мигать, как будто не понимает, что я и так внимательно на неё смотрю. Хочет привлечь ещё больше внимания. Мигает сильнее. Теперь так часто, что на несколько секунд я теряю звезду из вида. И вдруг она резко устремляется вниз.
Я вспоминаю волшебство из моих любимых детских сказок. Начинаю думать, что-то соображать, а она падает. «Думай быстрее» - говорю сама себе.
  Падает.
Успеваю загадать желание. Оно так быстро пришло, что я и сама не поняла, как так получилось.
Я улыбнулась сама себе. На душе стало тепло.
А на улице уже ночь. Пора спать. С утра на учёбу. Ты очень хотел, чтобы я училась.
Залезаю под тёплое одеяло, накрываюсь с головой. Прижимаю к груди плюшевого ёжика, которого ты подарил перед отъездом. Вспоминаю наши встречи. Снова улыбаюсь.
А за окном закапал дождик. «Сашка» пришёл, я теперь не одна. Но мне не печально. В сердце светлая грусть. Я вспомнила твои слова: «Я уеду. Это когда далеко и идут дожди. Так вот, я хочу, чтобы каждая капля моего дождя стала твоим лучом солнца…»
Вспомнила, и на душе выглянуло солнышко. Стало ещё теплее. Даже холодные звёзды улыбаются с неба вместе со мной. Только не хватает одной очень далёкой, маленькой, но теперь такой значимой для меня звезды.
Загадала желание. Чтобы сбылась мечта. Большая Мечта.
… о том, чтобы ты вернулся.
22.11.06 -24.11.06
 
Вера Шушпанникова
 
Он стоял на перепутье… Странник времени…
Он давно хотел начать новую жизнь, но потерялся в бесчисленных секундах…
Он начал понимать людей, которые вечно куда-то спешили: на работу, по магазинам, в клубы, бары, кафе – бесчисленный бег… Он ещё подумал о том, как мало им дано времени.… Ведь успеть надо многое.… А у него бесчисленные секунды, минуты, месяцы, годы, которые складываются в века.… Куда же так много? На что так много? Так много тому, у кого и так всё есть…
- Мне не нужно спешить.… Отдам лучше время тем, кому оно действительно нужно…
Людям…
Но кому? Тем, кто вечно чем-то недоволен, кому и 24 часов мало для того, чтобы просто бездельничать? Может это, будет та женщина, которая прихорашивается перед зеркалом или тот мужчина в сером пиджаке (как серое пятно, отмеченное буднями), который только и делает, что разговаривает по телефону? Им так мало этого времени, этих драгоценных секунд, которые мы разучились ценить. Теперь у нас другие ценности. Мы доказали, что наша жизнь выпала нам случайно, что это просто случайность… вселенского масштаба… Мы кладём на алтарь другие ценности, мы разучились видеть то бесценное богатство, мы потеряли веру… нас практически нет, осталась только материя…
Но кому же подарить секунды?..
- Знаю, кажется, ответ…
Эта девушка в белом. Нарядное платье для пышного бала, или просто белоснежный сарафан?.. Нет, постойте, приглядитесь поближе. Это больничный халат... Она лежит без движения, её губы немного влажные, но это только от слёз, которые скатываются по её щекам…
Неизлечимые болезни – это то, от чего мы не сможем откупиться огромными деньгами, не помогут кредитки…
Ей уже ничего не поможет, этой девушке в белом…
Вот, кому нужны эти секунды.
Она встречает рассвет, она смотрит в окно с надеждой на то, что видит это ослепительное весеннее солнце не в последний раз…
Она провожает этот день так, как будто он последний в её жизни…
Она думает, что птицы поют для неё, она даже научилась различать их глосса.… Как много хочется сделать, но времени больше нет. Сожаление о том, что раньше не замечала всего того, что всегда можно увидеть даже невооружённым взглядом, всё то, что создал для нас Бог… Птицы, поющие над нашими головами, деревья, шелестящие листвой, но сбрасывающие её каждой осенью, солнце, заходящее за высокие горы, звёзды, сверкающие в темноте… Рассветы, закаты… Моря, реки… всё то, чего мы не замечаем…
- Вот кому я подарю секунды жизни…
09/06/06

Вера Шушпанникова

«Дом нашей любви»

Он вернулся осенним утром…
Мелкий дождик моросил в лицо, оставляя свои следы, только ни к чему…щёки и так были немного влажные, только от слёз…
Слёзы радости...
Кажется, он совсем позабыл, что это такоё, а ведь когда-то плакал от её, первого, «Я тебя люблю». Это было, как вчера. Первая встреча, первоё свидание, немного игривый взгляд, румянец на лице. Первый, такой ещё юношески-робкий, поцелуй…
Два года разлуки… Армия унесла многоё. А он бы мог подарить ей столько любви и нежности, столько заботы и ласки за эти годы. Ведь так мало времени для влюблённых сердец. Но нет повода для грусти. Долг, прежде всего.
– Долг перед Родиной, которая подарила мне тебя…
***
Чёрные сапоги, немного запачканные грязью, собирали носами жёлто-красные листья. Они приятно шуршали под ногами.
А какой запах! Осень пахнет по-особенному. Сама природа меняется, а поэтому источает необычайно острый аромат. Деревья скидывают шёлковые зелёные платья и, словно по волшебству, превращают их в более пышные бархатно-оранжевые или красные наряды! Природа творит чудеса. И всё это, как в сказке, необычайно красиво!
Он наслаждался каждым шагом, приближающим его к возлюбленной, той, что ждала, писала письма, пусть даже и не такие нежные, как он ожидал. Но для солдата ведь важно, что кто-то просто пишет, а он кому-то отвечает.
Все письма сейчас сложены в конверт, он хранил их, бережно перечитывая каждый раз, когда на сердце закрадывалась тоска.
Дорога шла лесом, а воспоминания всё дальше уводили его от намеченного пути…
***
Первая встреча…
В шестнадцать лет у каждого что-то меняется в его жизни, меняется и сама жизнь. Он встретил её…
Она шла в жёлтом платьице, такая красивая, такая загадочная. Веснушчатое лицо излучало такую необычайную притягательность, что, взглянув однажды, хочется смотреть на него снова и снова. Увидев его, она слегка улыбнулась. В этой улыбке было всё.… А её глаза, его сердце навсегда растопилось в них…
Теперь они уже не могли друг без друга. Нет, в ней определенно была какая – то тайна, разгадать которую, кажется, и ему было не под силу.
Время пролетало незаметно.… Наступила холодная осень. И он ушёл, глаза немного слезились, но держался…
Последнее, что осталось в памяти – это она и старый дом, возле которого они проводили всё своё свободное время. Это был дом грёз. Они мечтали, как дети…
Он брал её за руку и приводил на самую опушку леса, где стоял заброшенный старый дом, они называли его «Дом нашей любви».
 И каждый, кто видел их там, говорили, что дом, какой-то магической силой перерождается, когда они вместе, и будто бы даже перекосившиеся ставни снова обретали былую стойкость. Дом расцветал! И даже в лучах летнего солнца он казался живым, вокруг него выросли цветы. А он знал, что это магической силой была любовь…
Эти волшебные картины он унёс с собой… в осень…
***
Дорога вела к самой опушке леса. А дождик всё моросил и моросил…
Но это было совсем неважно, ведь впереди «Дом нашей любви». Улыбка озарила лицо.
Она всегда ждала его там, её глаза светились счастьем при каждой встрече, такоё просто не могло ему показаться. Это было на самом деле.
Шаг за шагом к мечте, к дому, где сбудутся все мечты. Она придёт сегодня, уведет его и заплачет, но не потому, что грустно, нет… от радости. Она скажет «я тебя люблю», тогда и он не сможет сдержать слёз, она ждала его…
Ну а пока, падают листья, и моросит дождь. Небо заволокло тучами.
– Почему не солнце?- он поднял глаза, как будто разговаривая с невидимым человеком. Сегодня наш день! И вокруг «Дома нашей любви» снова расцветут цветы, их аромат непонятным никому волшебством оживит дом. Наша любовь воскресит его!
Но «невидимый человек» молчал, просто его там и не было…
Небо ещё больше разгневалось и пролилось очередным потоком воды…
Дорога приближалась к опушке, и уже оставалось совсем немного. Он собрал букет из кленовых листьев: жёлтых, оранжевых, красных – всех оттенков осени, хотел отдать ей…
В голове проносились тысячи вариантов ¬– встану на колено, обниму, упаду к ногам, просто буду стоять, прошепчу слова любви – всё не то.
– Главноё, чтобы она была рядом.
Вот и заветная опушка, вокруг несколько деревьев, сквозь которые можно было разглядеть очертания дома…
– Я вернулся, любимая! – его голос, как никогда звучал весело и немного дрожал, как при первой встрече.
Но только эхо могло ему ответить…
Дом стоял такой же опустевший, но только намного мрачнее…
Ставни перекосились, цветы были затоптаны. А дорога со всех сторон заросла.
Он умер…
– «Дом нашей любви» неживой, значит, и любовь умерла…
Ещё никогда он не чувствовал себя таким одиноким. Одиночество резало напополам, мысли разбегались в голове.
Её не было…
Над домом сгущались тучи.
Теперь дождик не моросил, а лил сильно…Он был холодным, а капли крупными и тяжёлыми.
Он стоял один.… А рядом с ним, некогда живой дом…
У ног лежал брошенный букет кленовых листьев.

Вера Шушпанникова
 
Я иду по лунной дорожке

Я иду по лунной дорожке…
Рядом со мной идёт человек, очень сильно похожий на меня, но только тело его скрыто под белой, едва заметной, дымкой…
Мы разговариваем.
И о чём? О жизни… о моей жизни, о поступках, которые я делал, о том, сколько стоит человеческая жизнь, как много я делал добра, как мало сотворил зла…
Обо всём, о чём обычно не задумываешься…
Лунная дорожка проходила прямо над тем местом, где я вырос, где прошло моё детство и где теперь я живу, в самом рассвете лет. Интересно, почему мы идём именно здесь, и почему эта тропинка началась именно в том месте, откуда мне нет возврата, где я живу, и буду доживать, наверное, свою жизнь? Я задумался…
- Неужели тебе здесь не нравится? – Спросил меня мой путник.
Его голос прозвучал тише, чем я мог бы предположить. Я даже не задумался о том, как он прочитал мои мысли, мне показалось, что это закономерно. Но его глаза. Они были наполнены каким - то таинственным, но таким знакомым и родным блеском.
 Я смотрел на них и не мог оторваться…
- Что же ты молчишь? Неужели тебе плохо среди этих высоких гор, наполненных ароматом волшебного эдельвейса, неужели тебе не приятно это ослепительное солнце, которое круглый год восходит над твоей хижиной, тебе не нравиться этот простой и тихий уголок? Неужели тебе хочется променять это всё на клочок суетливого мира, где будни проходят в пробках, а люди не замечают даже самих себя, неужели ты променяешь всё, чем одарил тебя Господь? Променяешь свою родную Землю?..
Я долго не мог ничего ответить…
А между тем, дорожка наша проходила прямо над моей хижиной.
Как же странно, подумал я… никогда и не замечал, что здесь так красиво, что вокруг моей бедной хижины растут цветы, а рядом с ними пасутся овцы. Они щиплют зелёную траву, лишь изредка поднимая голову, чтобы напиться горным воздухом и зажмурить глаза от палящего солнца.
Как же красиво!
- А раньше ты этого не замечал?
Этот голос прозвучал немного неожиданно, я будто бы очнулся от волшебного сна…
Действительно, лунная дорожка показала мне то, что я никогда раньше не видел, и что всегда было у меня перед глазами.
Мы никогда не видим того, что находится совсем близко, нам хочется чего- то далёкого и неизведанного.… Зачем? Я долго себя спрашивал, но ответ не заставил себя ждать.
- Людям неизвестно будущее, но они все стремятся в него. Им даровано настоящее, но они не пользуются им. Они всегда ждут «завтра», забывая о том, что оно никогда не наступает. Они изобрели мощные телескопы, подзорные трубы, бинокли и научились видеть в темноте, но то, что находится у них перед глазами – оказалось слишком далёким. Мы всегда заботимся о себе, забывая, что есть люди, которым необходима наша забота. Мы копим деньги, забывая о том, что никогда полностью не сможем ими распоряжаться. Так много в мире прекрасного, но мы не замечаем этого…
Мы даже уже не видим самих себя, мы отрицаем существование Бога, забываем о собственной душе, что уж говорить о месте, где мы родились. Так и ты…
Ты даже не понимаешь, что говоришь сам с собой…
Я очнулся. Эти слова дошли до меня, как голос из неведомой глубины моего подсознания. Лунная дорожка исчезла. Проснулся я в своей кровати. Я просыпаюсь в ней вот уже 25 лет, но никогда не чувствовал этого…
 Я впервые почувствовал, как ласкает меня утренний горный ветерок, как запах цветов манит меня, зовёт пробежаться по мокрой от росы траве, посмотреть на горы, зажмурить глаза от солнечного света…
 Встал с кровати, вышел из своей хижины.… И я увидел то, что никогда не замечал…
Я увидел лунную дорожку…

P.S У каждого есть своя лунная дорожка, наш взор всегда обращён в её сторону, но мы никогда её не замечаем, она стремится нам помочь, но мы отталкиваем её, и только заглянув глубоко в себя, можно увидеть то, что всегда находилось перед глазами. Все ответы на наши вопросы находятся в нас самих…


Шушпанникова Вера
 
Amsterdam

Львовское впечатление третьего дня
Закончился третий день пребывания во Львове...

Родной город тихонько добивает своим медленным и, похоже, никому ненужным и незаметным умиранием...

Все-таки такое большое количество детей бывших сельских жителей на тысячу населения приводит не только к запаху мочи в подъездах и лузги под ними, но и к инфернально-апатичному отношению к вечности, ассоциируемой с Городом...

Моим еще совсем недавно землякам странно наблюдать за нами с Юлей, фотографирующими каждый дом, каждый оригинальный кирпичик и одинаково наслаждающихся как кофе по-панамски, так и звуками украинской речи на улицах...

Про речь. Поразило объявление в маршрутке о культуре речи. Вспомнился Олесь Бузина, некогда писавший о том, что на литературном украинском даже во Львове говорят от силы двести пятьдесят семей...

Пожалуй, все эти семьи были сегодня на концерте "Плача Иеремии." И мы с Юлей тоже там были. Мы не смогли себе отказать в удовольствии послушать последнего украинского музыканта, поющего на стихи последнего украинского поэта.

Тарас Чубай - это все же сила... Единственное, что не понравилось - это его обращение к львовской публике, как к "панству". Повеяло чем-то мещанским и сразу расхотелось выскакивать на сцену львовской Оперы и подпевать ему, хотя "Водограй" и "Жовниры" все так же цепляют, как и когда-то...