Тридевятое... Трижды девять - двадцать семь.
Моё число, чужое царство. Чужие королевства... и дочку в жёны впридачу...
Мой возраст, моя эпоха. Чужой мир. Или - мой мир, чужое мировоззрение. Не чужое - общее, значит, и моё тоже. Но это общее - как протез на культе. Нет у меня протеза, нет и культей. Две руки - или четыре ноги? А может, один к трём? Точно не три к одному...
Я здесь - они в тридевятом, триодиннадцатом... Я в тридевятом - они в четырёхмерном пространстве. Я пешком - они по Мёбиусу. Все мы - червяки, ползущие по яблоку и не умеющие прогрызть его. Кто умеет - тому не верят. Тот не рассказывает. Тот не возвращается на его зелёную кожуру. На жёлтую шкурку и серо-коричневыми пятнышками... Или - не заметив, ползёт дальше, уже не по яблоку, а по куче гнили... сухой травы... по комьям земли... по стволам деревьев - уже вверх... тоже не возвращаясь...
Илья тридцать четыре года на печи, и вставать не думает.
Иван-Царевич из своего триодиннадцатого носа не кажет.
Кощей спился совсем... пленников распустил... смерть свою запрятал на дно бутылки и забыл... у него целый склад, поди ж вспомни, в какой и что...
Василисы Премудрые да Прекрасные на ПМЖ разъехались... остались Катьки да Натахи...
Королевства без королей... короли без корон... принцы в изгнании...
Зимняя депрессия... Снега и то нет. Слякоть...
Трижды девять, да ещё бы дважды... А я люблю _своё_ тридевятое.