Слишком скользко. Я где-то между льдом и ночью. Все ближе к ночи.
Снег. В мое тело никогда не входила пуля, но, кажется, это должно быть так же, как этот снег. Навылет.
Новый год, как ему и положено, отшумел и кучей блестящего мусора рухнул в помойку пьяного забытья. Или памяти. Все одно… А я вот чудом зацепился за снег, выбрался из мусорной ямы и пошел на вокзал.
Двести километров бесконтактного полета души над рельсами, и новый праздник пустоты. Я буду путешествовать по праздничным помойкам и сбегать за миг до приезда мусороуборочной машины.