Почерк твой бьется в сознанье моем от мысли
К мысли, от части до части моей души.
Мы незаконные пишем друг другу письма,
К истине в споре почти мы с тобой пришли.
В спорах о новом-любимом-чужом поколенье
Слезы скупые впервые позволим себе пролить
В мыслях о Блоке, Довлатове, Ницше и Рейне
Вспомню как сын мне сказал: «Папа, кто они?»
Всем и ничем, но видимым только мною
Мною, тобою и теми, кто слышит мои слова.
Я заклинаю, я плачу, рыдаю, я вою:
«Юность, в пассивности страшно ты не права!»
Ты, что выслушивал бред старика спокойно,
Ты, что хотел к чему-то и сам придти,
Ты рассуждал так красиво и чисто, и вольно
Ты выбрал правду на добром своем пути.
Кто ты – не знаю, придумал тебя, быть может,
Чтобы отдушину в мире дерьма найти.
Соком венозным на вечно простуженном ложе
Вчерчу истины: верь, помогай, люби.