Ушла.
Отпустила.
И стала учиться жить.
Что-то делаю, хожу, общаюсь. Ем, пью. Но жизнь проходит мимо.
Все по-другому. Другая я.
Обычные слова и те говорю не так.
Приговоренный к смерти и чудом избежавший ее чувствует жизнь иначе. Иначе смотрит на мир. По другому.
Как на чудо. Как на подарок, которого он не заслуживает.
И порой кажется, что вместо него живет другой.
Другой, родившийся в ту самую минуту, когда был отменен приговор.
Хочется распахнуть руки навстречу ветру и солнцу. Хочется, чтобы оно вошло в меня все без остатка. Согрело. Чтобы заполнило пустоту.
Пустоту меня.
Чтобы поселилось во мне навечно, чтобы не покинуло, не предало. Чтобы могла улыбаться миру глазами.
В голове звучит музыка. Какофония звуков складывается в мелодию удивительнейшим образом. Складывается и превращается во что-то прекрасное.
Музыка… Она искренна… Она не лжет…. Она не имеет оболочки.
Слова – оболочка. И поэтому слова не имеют смысла. Они должны быть наполнены чувствами, эмоциями, радостью и жизнь. Без этого они мертвы. А мертвые слова это страшно.
Мертвым словам ничего не стоит убить или покалечить. Они как гранитные булыжники падают на наши бедные головы изо дня в день. Они не знают что такое жизнь, потому что мертвы сами.
Младенческий лепет еще не облачен в слова. Но он наполнен таким количеством эмоций, что понятен каждому, кто даст себе труд хоть раз прислушаться к нему.