Хотела быть счастлива. Такая романтическая натура получилась, всё хотелось, чтобы любили, нуждались, не могли расстаться..
А в итоге так и получилось. Она любила, она нуждалась, она страдала.
А ему было всё равно. Одна из многих, очередная, похожая на отстальных, таких же любящих или притворяющихся. Не первая и не последняя.
А она загорелась.. Пылала синем пламенем. Желала и болела. Только о нём. Только с ним и ради него.
Он гасил её, как гасят свечи - дунешь, и нет уже пламени. Но тлеет. И она тлела. Сгорала по-тихонечку, совсем по-немножку. Болела и сгорала. Огонёчек медленно затухал, пока не превратился в уголёк.
Может быть, не он, кто-то другой, появится и подует на этот уголёчек. Будет дуть и греть дыханием своей души. И пепел снова начнёт набирать силу и разгораться. Возможно, вспыхнет снова огонь... Но уже не такой большой, как в первый раз. Догорев до середины, пламя уже не будет увеличиваться. Но, хотя бы, оно ещё будет жить...