Когда Он вернется,
Его будут ждать, как ждали с первого дня
К нему на пороге прижмется мать,
Едва Он спрыгнет с коня,
Отец крепко руку ему пожмет,
Едва Он шагнет на порог,
И первый раз в жизни хмельного нальет,
Отрежет хлеба кусок…
А сейчас месит грязь Его старый башмак,
И к земле камнем тянет мушкет…
И нет уже силы на следущий шаг,
И дороги конца нет, как нет…
Ничего, Он ведь сильный,
Он выдержит строй,
Путь пройдет – вернется домой.
Когда он вернется, то сразу пойдет,
Туда, где стоит Её дом.
Он верит, Она его помнит и ждет,
Он ей дорог и с детства знаком…
И, как облачко пара, сорвутся с губ,
Те слова, о которых мечтал, -
Он будет с ней нежен, и чуточку груб,
Слишком долго Он этого ждал…
А сейчас вокруг свищет и воет смерть,
Черный дым застилает глаза,
Но не может Он тут, просто так, умереть,
Ему – рано, да просто нельзя!
За ту кочку укроется весь, с головой
Переждет, и в атаку пойдет,
Повезет, как всегда, что там, нам не впервой…
А картечь невезучих найдет…
А когда Он в отцовскую кузню войдет,
Где так долго ногой не ступал,
В миг привычно рука тяжкий молот сожмет,
Тот, что раньше едва подымал…
И под добрым ударом сомнется сталь,
Обращаясь в граненный клинок,
И душа запоет, зазвенит будто встарь,
Как нагретый железа кусок…
А сейчас на Него мчатся сотни улан,
Обнажая клинки на лету…
И нету спасенья,
Но Он не бежит, не покажет он страха врагу!
На колено припал,
Упер в землю приклад,
Обернув на врага острый штык,
Налетай, друг-мусьё, да меня испытай,
Отступаться наш брат не привык!
Его маленький город в долине лежит,
Между древних зеленых холмов.
И тут всяк на виду, если кто захандрит, -
С ним приятель судачить готов…
А в субботу на ярмарку хлынет народ,
Чтоб в веселье уйти с головой…
И так было, и верно, -
Так будет всегда.
Только Он не вернулся домой…