Фотографическая память на объекты.
Взгляд, фиксирующий ракурсы, освещение, полутона..
Мне бы быть художником.
Или нет. Лучше фотографом.
Запечатлевать срезы этого мира в полупространстве времени, скользящем сквозь нас.
Но я не фотограф. И даже не писатель.
Я не умею ни того, ни другого.
Я – фиксатор.
Даже не проявитель.
Всего лишь фиксатор.
Дома ли я, на работе ли, на улице.
Все останавливает мой взгляд.
Я смотрю и впитываю в себя впечатления от окружающего мира.
Образы..
Они переполняют меня, но я не могу передать их.
Нет ни слов, ни красок.
Есть мир.
Мир, который нельзя передать, а можно лишь.. воспринять.
Впитать.
Тягуче.
По капельке.
Или залпом.
Одним глотком.
Образы.. Они бывают разные.
Я – хранитель. Хранитель камней.
Время собирать камни.
И я их собираю.
Я не знаю – ни зачем я это делаю, ни откуда они берутся.
Но..
Иначе не получается..
Все - целесообразно.
А если присмотреться, то в первую очередь ВСЕ - невыносимо прекрасно..
Вот именно - НЕВЫНОСИМО.
Невыносимая легкость бытия.
Все зачем-то есть. Зачем?
Странный вопрос. Есть и все..
Прохожу мимо старика-бомжа. Взгляд скользит по его спящей, свернувшейся калачиком фигуре. Какая-то замызганная фуфайка. Засаленные волосы. И под всем этим есть мысли, ощущения,. В данный момент – сны. Да ведь он улыбается! Он счастлив. И непонятно: почему это вдруг – он, и: отброс общества? Пропитое лицо, покрытое щетиной. Синева вокруг рта и воспаленная слизистая глаз. Если присмотреться - он красив. Не в том смысле, в котором бывают красивы люди, женщины, мужчины. Или не так, как когда, глядя на лицо представляешь каким оно было в молодости, и понимаешь – а ведь неплохой экземплярчик был. Нет-нет. Не так. В каком-то общем смысле красив. Как обнаженное дерево, например. Или как трещина на пересохшей земле. Лужа с неподвижным скользящим по поверхности листом. Проколотая шина. Господи. Не помню откуда.. Из ниоткуда? Или, - оттуда? Символ.. Символ.. Сломанный зонтик! Почему-то всегда была чувствительна к таким вещам.. Так вот. Лицо старика. Лицо, похожее на подпорченную временем кирпичную кладку. Такая бывает в старых, еще дореволюционных, домах, которые никто и не думает реставрировать. Руки, покрытые сетью морщин и трещин. Грязь под ногтями. Выбоины. Вымоины. Можно долго фантазировать почему он стал таким. Но может.. Может просто кирпич был некачественным.. Хотя хочется верить, что жизнь довела.
И так все время.
Смотрю.
Вижу.
Вот есть: слушаю, но не слышу.
Так же есть: смотрю, но не вижу.
А Я? Я? Вижу?
Не знаю.
Что-то вижу.
Но, может быть, я просто смотрю..
Хотя скорее - созерцаю..
Мне так приятнее думать..
Вчера шли с сыном домой. Похолодало. Темно. Ветер. Мороз. За нами собака увязалась.
Большая такая. Дворняга.
И настроение – в самый раз..
Не была б она такой большой – может и домой бы забрали.
Но. Такаая..
Как дог, наверное.
Оставили ее возле подъезда. Попросили подождать.
А сами, перепрыгивая через ступеньки, понеслись за хлебом и котлетой. Так же спустились вниз.
А она..
Она - ушла..
Искали долго.
Не нашли..
Замерзли..
Накормили какую-то другую.
А сегодня утром опять увидели ЕЕ. Опять возле садика.
Надо взять с собой вечером котлету..
Декабрь 2006