Лето. Парк. Приятный вечер. Студент Квакин посмотрел на маленькую собачку, которая бегала вокруг, и ему почему-то захотелось её пнуть. Может потому, что её лай походил на истеричное визжание, или из-за того, что она выглядела как большая крыса, которая пыталась своими маленькими острыми зубками вцепиться в его нижние конечности. Но ни собачка, ни Квакин не получили того, чего хотели, потому что очень быстро это чудо природы было поймано хозяйкой, и прицеплено к поводку.
Устав бродить по дорожкам, Квакин присел на скамейку, и предался мечтам. Он любил мечтать, и делал это гораздо чаще, чем кто-либо другой. У него всегда находилось время на это занятие, и его воображение работало словно печка по выпеканию пирожков. Мечты получались яркие и сочные, и Квакин иногда даже похрюкивал от удовольствия, пробуя их на вкус. Он мог себе это позволить, так как был довольно умным и способным от рождения, много читал, и даже в чём-то был талантлив. Он ни разу не проиграл ни одного турнира по боксу. Не знал поражения в соревнованиях по настольному теннису. И никто, никогда не мог обыграть его в шахматы и шашки. И всё потому, что он никогда не рисковал и не совершал ошибок. Он вообще никак не мог совершать ошибки, потому-что ничего не делал: ни во что не играл, ни в одном турнире не принимал участие, и на соревнования не ходил, даже в качестве зрителя. Он был никем, и лишь мечтал, и делал это без ошибок.