Закончился рабочий день. Посижу в офисе ещё пару минут. Пару десятков минут. Коллеги: «Иди уже, Корнеева, домой. Тебя дети ждут». Да сами вы все идите!..
Плохо мне, ой, плохо. Такая взрослая, такая способная, такая надёжная, такая вся из себя директриса, принимающя волевые решения. Жду от тебя письма. Как соловей лета, блин. Трудно, что ли, смайлик настучать? Ни зла ни терпения не хватает. Ещё один перекур – и всё – к мартену, варить борщи. Сперва по магазинам. Плеер не выключаю весь вечер – а вдруг ты позвонишь именно в тот момент, когда под какую-то «особенную» песню подумаю о тебе. Ведь так же уже было. Ведь ты уже был этот взгляд – чингизхановский. Ведь уже хотелось быть такой – искренне покорной. Ведь уже были эти слова – "мой нежный котёнок". А я за свои почти 30 лет таких не слышала. Понравилось ужасно.
Боже, как хорошо, что никто-никто не может прочесть мои мысли. Наверное, сошли б с ума от хохота – «свой пацан» так розово думать не может.
Проверяю почту. Ой. Что-то лезет. Нет. Спам.
«Сжимается папка Корнеева».
Сжимается. Корнеева.