по заступной прослеживается этот мизерно пискливый стон. как разозленная крыса, прибитая в темном углу и лишенная последнего куска. грызть нечего и ярость поднимается снизу ее опустошенного желудка, прибивается к макушке и рвет рот криком, глуша облезшие кончики заостренных палочек на голове. развелось их вдоволь внутри. как сгнившая совесть сгребутся в уголках души. трутся заразной кожей по внутренности переживаний, раздувая поток чувственного до рвоты. любое внешнее касание, как трещина от проведенного по жилкам ножика реальности, легким пластом разворачивается наружу от вскрытия. аллергия на звуки, резание глаз от увиденных представлений, повседневных, поседевших, заезженных. ломка от пребывания в неизвестном сроке все в той же атмосфере. даже крысы внутри начинают задыхаться и пульсировать в спазмах от автоматизма повторов. реакция продолжает набирать обороты расхлябанности работы. детали, давно истертые от монотонности существования крошатся в пыль, стенки трясутся. а что-то рядом вытягивает последние отголоски жизни.
крысы… помойные твари.
25/12/2006