Улица. Припаркованные машины. Редкие прохожие.
Светлое здание, этажей 5. Видимо, школа. Вокруг носятся подростки. Часть стекол выбита, местами штукатурка обвалилась.. Обычный солнечный день, как и сотни до него, так и тысячи после. Стройные будни..
Не знаю, что меня туда потянуло и за чем.. Хотя, скорее, за кем, но это так и останется тайной моего подсознания, сокрытым в дымке сновидений.
Взошел по лестнице наверх. Странное чувство. Будто и незнакомое здание.. Но давит смутное чувство, что знал я все коридоры и комнаты наизусть, будто уже бывал здесь. И холодок по спине. Чем выше поднимался, тем заброшенней казались мне окружающие стены, классы, коридоры.. Побитый мрамор под подошвами, скрежет разбитого стекла, гулкое эхо шагов, стук сердца.. И Улица вмиг опустела.. С другой стороны здания - ремонт. Приделанные лестницы, лифты, подъемники. Вялые лучи солнца вливались знойно в окна, освещая пыль, грязь, опустелость края сего.
Каждый шаг, каждое действие не просто были естественны, они будто подразумевались как единственный вариант моего поведения - именно так, и никак иначе. Постановка подсознательного сценариста. Обстановочка та еще.
Вместо классной комнаты за белой дверью - спортзал с нагроможением разбитых парт в углу. Небольшой, с удушливой атмосферой внутри. Я вдруг почувствовал, что весь взмок, хотя по лестницам плелся целую вечность, стараясь не шуметь.
Стоят подростки. От 8 до 15, наверное. Лица.. никогда их не забуду. они будто с поволокой тени. почти безликие. будто каменные маски. пахнет сигаретами. скривленные рты, мертвые глаза, отторгающие взоры, ледяные руки, резкозть, а не присущая этому возрасту угловатость.
И почему я сразу не ушел..
Зашел разговор. Ни о чем. Просто общались о том, кто такие, откуда.. Вдруг меня осеняет, что я даже не знаю, где я, и зачем.
- Что мы здесь делаем?
- Ждем.
- Кого?
- Тебя.
- Но я здесь.
Самый младший подошел ко мне вплотную, смотрит из под густых бровей.
И голосом, совсем уж недетским, прокуренным, задиристым - чего пялишься?
Неловко пытаюсь извиниться, чувствую себя по меньшей мере глупо и униженно под обстрелом пристальных взглядов.
Я пытаюсь отодвинуть подошедшего вплотную ребенка.
- Хочешь ударить? Бей! Мне не жалко! Но отсюда ты уже не уйдешь. Прежним, по крайней мере.
Дверь хотя и была открыта, но не была выходом. Слишком уж отчетливо это чувствовалось.
Сон был это или какая-то параллельная реальность, я тогда не понимал. Знал только, что хотел, чтобы это было сном и кончилось сейчас же. Солнце за окном будто застыло. Дешевые часы на стене перестали стучать.. Или это стук сердца их перекрывает?
Пыль из окна, медленно оседающая. Смотрят. И, страшнее всего, молчат.
Опять пытаюсь его отодвинуть.
- Да не бойся ты, я сдачи не дам. - Кто-то усмехнулся за спиной.
Ты - последний из Них. Из Светлых. Мы сделаем тебя таким же, как и мы. Одним из "серой толпы", как ты любишь нас называть. Либо сам таким станешь, либо заставим. А это будем мучительно и больно.
- Как заставите? - Голос мой будто доносился из-под воды, глухой, тихий, неузнаваемый.
- Мы заставим тебя его бить. Вынудим. А уж дальше дело за твоей совестью и чувством сострадания и жалости... - Ответ из-за спины. Повернуться сил не было - я будто врос в землю.
- Ты будешь причинять боль, пока не поймешь, что легче стать как все, чем пятнать свою светлую жизнь черными кляксами соприкосновения с этим миром. Тебе будет больно. Нам - нет. Нам просто все равно. Мы это не из-за тебя делаем, просто так надо. Чтобы никто не отличался. Думаешь, ты самый умный? Или, что ты лучше нас? - Один грозно надвинулся.
Мы раздавим тебя.
Каждое слово эхом отдавалось в моем воспаленном мозгу - бежать!! Прочь от этого сумасшествия..
Маленький опять подошел - Бей!
Двое схватили меня, я вывернулся, но то было провокация, не помню, что они мне наговорили и что со мной сделали. Но я ударил этого мальчика. Один раз. Потом второй.
Они распаляли меня, пытаясь сыграть на моей слабости, жалости к чужой боли, провоцируя причинять ее, надеясь, что я сломаюсь. А я не ломался.. Я бил. Пинал. Хватал за волосы, разбивал его лицо об стену, ломал кости - все без толку. Он лишь смеялся своим разбитым ртом, брызгая кровью. От одного вида у меня внутри все скручивалось.
Хотелось вспомнить что-то светлое.. Ну хоть что-то. Любимое ли лицо, воспоминание. А память будто в коме. Будто попал в море и забыл, как на плаву держаться.. А пучины все тянут вниз, все затягивают.. Хоть бы кто оказался в этот момент рядом, улыбнулся.
"Последний". Что же с остальными? Как же это..
Лучше бы меня пытали и жгли на кострах, но, загнанный в угол, поставленный перед выбором, со свободой мыслей и страхов чувствуешь себя ничтожеством. Я плакал и уничтожал этого маленького смельчака. Время шло. А я бил..
Никто меня не останавливал, даже и не пытался.. А я бил.. бил, БИЛ!! С содроганием я вспоминаю, как отскакивал он от меня, словно мячик. А я бросался на него снова и снова. Зная, что не могу помочь. Что все бессмысленно. Голова шла кругом от мыслей.
Пробуждение и глоток прохладной воды облегчения не принесли. Тучей висит напоминание - все когда-то встают на короткий, но мучительный путь, у которого направление одно, а троп - тысячи. И осознание этого мятежит мою юную непокорную душу..
Значит - бить..