Сан Саныч, поглаживая кучерявую седую бороду, рассуждал об авангарде.
Боже мой... вот вы говорите - пишите, пишите... а что... а как... пытаетесь что-то авангардное сочинить... боже мой... я, допустим, тоже могу. Старый или нет, а вот... пришло недавно такое... Вот, напишите, допустим так... 100 стихотворений о любви... хм...
100 стихотворений о любви...
100 стихотворений... о... лю...
100 стихотворений О...
100 стихотворений... ОЛЮ!
100 стихотворений... ОЛЮ Б!!!
100 стихотворений о любви...
И вот, Сан Саныч, этот вепс, уже рычал:
СТО СТИХОТВОРЕНИЙ!!! ОЛЮ!!!
СТО СТИХОТВОРЕНИЙ О, ЛЮБВИ!!!
СТО СТИХОТВОРЕНИЙ... ПОЛЮ!
СТО СТИХОТВОРЕНИЙ... ТАНЮ!
КАТЕРИНУ! ИРИНУ! МАРИНУ!!!
СТО! СТИХОТВРЕНИЙ! О ЛЮБВИ!!!
Примерно так - до сотого стихотворения. Седина в бороду - бес в ребро.