Любовь придумали поэты,
И в этом, видно, был резон.
Как часто песни и сонеты,
Дарили душам перезвон.
Не всем, а только настоящим,
Тем, кто хотел быть счастлив счастьем.
Кто был способен уловить,
Надежды тоненькую нить.
И хоть таких не мало было,
Во все эпохи, времена,
Жаль, что статистика дана,
У многих чувство то остыло...
Но те, кто чашу пил до дна,
Их помнить будут имена.
Письмо к Онегину Татьяны -
Но он тогда не услыхал
Мольбы и веры в крике дамы...
Глупец! С ответом опоздал.
Отелло, мавр, ты Дездемону,
Убил, любовью ослеплённый.
Возможно ли тебя забыть?
Да этого не может быть!
И как, позвольте, отрешиться,
Хоть я в Вероне не бывал,
Но город помнит тот финал.
И надо ж было так случиться...
Так кто виновник во всём этом?
Да, да, друзья...Они...Поэты...
Своей строкой, своею Музой,
Они учили нас любить.
И многим ли теперь обузой,
Желанье для кого-то жить?
Не будь примеров подражанья,
Не избежать нам вымиранья,
И сердце для того дано,
Чтоб чувствовать могло оно.
Пускай любовь порой печальна,
Но так, пожалуй, быть должно.
Вкушая тёрпкое вино,
Хмелеть хотели изначально?
И будут разными ответы,
Но их придумали - поэты...
Не страшно то, что повторяем,
Стремленья чувств, порыв сердец.
Ведь это уже мы страдаем,
Иль верим в радужный конец.
И только мы в ответе будем,
За тех, кого навек полюбим.
Они не смогут нам простить,
Попытки глупой разлюбить.
"А в жизни всякое бывает",-
Возможно возразите мне.
Напомню:"Истина в вине",
То не любовь, раз остывает.
Полутона не для души,
Лишь для пейзажей хороши.