Предрассветный час
Легок и чист,
Я сижу на окне,
Я как будто завис
Между прошлым и тем,
Что ждет впереди...
Я сижу на окне,
А мой город спит...
Он проснется, и солнце
Раскрасит дома,
Отразится от стекол
Прекрасным лучом,
Ты стоишь за спиной,
Как обычно, одна,
Я сижу на окне,
Все такой же немой...
Я тебя очень долго
Пытался прогнать,
Ты пыталась уйти,
Но вернулась опять,
Нам с тобой по пути,
Моя грусть и печаль,
Я сижу на окне
В предрассветный час...
И прощай...
Наш старый, покинутый мир. Мы с тобой стоим и смотрим. Очень похоже на рассвет. Тебе нравилось там? В том мире? В пыли и смоге, в асфальте и светофорах? Тебе нравился наш старый мир? Не отвечай, я и так знаю. Видишь ли, мне там тоже нравилось. Может быть, я его даже любил…
Просыпаться пасмурным утром. Когда все уже на работе. Смотреть в окно на свой затянутый лужами, одинокий двор. Закашляться сигаретным дымом, запив угрызения совести несладким, холодным чаем. Или просто стаканом воды. Скажи, тебе нравилось твое утро? А твой день? Безнадежный и пустой. С вечно молчащим телефоном. С холодом в открытых форточках. Тебе нравился этот вид из окна? Мне нравился. Зима. Я ненавидел ее с той любовью, с которой убивал свои воспоминания. Снег. Как белая краска на ржавых мусорных баках. И вроде как ничего нет. Идешь по нему, и кажется, что нет под ним ни грязи, ни тоски. Убегать от него, спасаться, любуясь его красотой. Спасаться в резиновом тепле метро. Спрятавшись в углу вагона, уснуть, одурманенным ароматом смолы. Смотреть через исцарапанные стекла в бесконечные узоры проводов. Мечтать, чтобы двери никогда не открылись. Скажи, тебе нравилось? Ночами, сгорая от бессонницы, сходить с ума в своем одиночестве. В своем единстве. Ненавидеть холод, умирая от душной жары. Ненавидеть людей, подыхая в пустоте. Тебе нравилась неизвестность? Темные дома с редкими точечками светлых окон. Тишина, переполненная звуками. Тебе нравилось чувствовать себя цветком, умирающим в преддверии зимы? Цветком, ждущим солнца, тепла и воды в сумраке, холоде и засухе сумасшедшего города. Я сижу на подоконнике своего окна, и выхода нет. Или есть, но я его пока не вижу. Ты сидишь рядом. Я чувствую. Крылом показываешь мне на дверь. Другим – на окно. Смешная шутка, правда? За окном… за окном пожар. И если кому-то кажется, что это не так, значит его мир уже потух, а может и вовсе не разгорался. Мой мир горит синим пламенем в нежных лучах рассвета. Сколько сгорело в этом огне, бросившись в него из своего окна. Достаточно. И я бы бросился, если бы вдруг весна не постучала в мою дверь, не взяла бы меня за руку и не унесла бы в безопасное место. Наш старый, покинутый мир догорает. Тебе грустно? Ха-ха!!! Мне тоже. Но я сам развел там огонь. Сам сжег его, и теперь не время плакать. Простите меня…
Скажи, мой Ангел, ты поможешь мне? Вырастить новый лес…