Я закрываю глаза. Ощущение сна, но я не сплю. Желтый, тусклый свет двадцатипятикиловатной лампочки заставляет ожить старый изрезанный стол. Плесень копошится своей яркой зеленью на потолке. Сквозняк шевелит засаленный шнурок, привязанный к щеколде приоткрытой форточки. Грязное стекло. Но я все равно ничего бы не увидел - на улице темная ночь. На улице моя фантазия...
Я достаю из ящика стола небольшой темно-синий футляр, меня охватывает чувство ожидания чего-то, чего-то важного. Открываю его, достаю опасную бритву...
Это очень старый инструмент, с массивными серебряными накладками на ручке. Так делали в 20-ых.
Освобождаю лезвие. Очень острое лезвие. Несколько минут играю отражениями желтого света на черненом металле. Красиво. Чувство ожидания проходит. Остается красивая пустота. Тапочки прилипают к грязному полу. Я снимаю свитер и возвращаюсь на кухню. Меня встречает знакомый тяжелый запах горящей конфорки. Сажусь на стул, закидываю ногу на ногу, слышу как в соседней квартире говорит телевизор.
Чувство плеча в социуме. Шумит неугомонный город.
Взгляд падает на уродливое ржавое сочленение труб отопления, они как паутина. Спящая паутина. Почему-то мне это не приятно.
Я опускаю левую руку на колено. Удар.
Несколько минут тупо смотрю, как из порезанной вены разлетается во все стороны кровь, зажигая все блестящими темными капельками.
Еще немного грязи. Еще совсем немного. Еще несколько движений.
Медленно сворачиваясь кровь образует на моей руке толстый слой красно-черного желе. Я ощущаю как промокшие джинсы прилипают к моей ноге. Мне все равно.
Полотенце. В крови. Я нахожу порезанную вену. Делаю продольный надрез. Вытягиваю ее, так чтоб не пережалась. Кровь бурыми толчками покидает мое тело.
Теперь она не остановится. Темнота. Я знаю.
Знаю, что забыл потушить свет и выключить газ.