Сон снежинками опадает наземь, и прохлада заставляет открыть глаза. Зола – седая, хлопьями. Воздух еще клубится над ней, искажая пространство, руки чувствуют тепло умирающего костра.
-Умирающего? – человек качает головой, - нет, пожалуй, уже окончательно мертвого.
Ни одного языка былого пламени не пробивается через этот пепельный снег. Руки начинают зябнуть, по спине пробегает легкой изморозью дрожь. Придется вновь разводить костер.
- Жаль… - мощные руки упираются в колени, человек встает, чтобы направиться к лесу, – жаль.
На прощанье нога ворошит остывающую золу, и неожиданно чернеющая седина рождает лепесток пламени. Человек быстро склоняется, чтобы вернуть костер к жизни…