Акт первый.
Апрель.
Все мои схемы и формулы жизни, все теоремы и аксиомы – все они детально прочерчены в моих ладонях. Неисправимы, как и я. Их надо просто принять – идти по изгибу линии и не сворачивать.
Все мои правила выверены мной до последней черточки, до точки. Я читаю их каждое утро, - перед завтраком, – а потом шагаю в день. Так легче.
Я по-настоящему живу только по своим странным принципам. И никак иначе.
А тебе все равно.
Ну и ладно…
Акт второй.
Май.
Ты постоянно пытался разгадать, что это за белые пятна у меня на ногтях – снег, вехи судьбы? Я лишь улыбалась, не видя смысла, но…
Отсутствие смысла позволяет вложить туда любой смысл или сочинить свой собственный. Только вот, когда появляется смысл, и ты понимаешь суть, надеждам почему-то нет места…
Я в это время прятала сомнения в спутанность волос и сплетенность наших пальцев. И старалась улыбаться искренне.
И казалось, все это только сон.
Сумасшедший сюр.
Он остался всего лишь прочитанностью страниц нашей памяти.
Акт третий.
Июнь.
Из кусочков мы составляли небо, и мне так хотелось немножко радуги. Но были только звезды – я тянулась к ним обеими руками. А они смеялись и ускользали.
А потом – луна. Оранжевая. Мне показалось, больше ничего и не было кроме, - такая она была большая. Будто поглотила полмира.
Но где-то внутри билась мысль: «Не к добру…»
Ничего уже нельзя было сделать – рядом только твой мир. Мне же мечталось о крыльях. И глядя на осколок неба в луже, я хотела взлететь.
Акт четвертый.
Июль.
А мне все казалось, что мы с тобой - марионетки в пьесе. Только вот хватая чужие мнения и примеряя чужие образы, я безнадежно пыталась быть собой.
И мне так хотелось узнать, какими мы будем через десять лет, и будем ли вспоминать друг друга…
Наверное, я считала тебя чуточку идеальным. Хотя твои взгляды и мнения убивали во мне все самое лучшее.
Акт пятый.
Август.
Чуть позже я приручала птиц и варила по утрам кофе. И думала, что случится нечто грандиозное, если этого не ждать. И весь остальной мир был мне завесой дождя за окном.
Невыносимость утр – немых, холодных.
Безнадежность дней – никчемных, бесследных.
Недосказанность и недоделанность вечеров – одиноких, пустых.
А я все грезила, что живу ради высокого неведомого смысла.
Акт последний.
Предосенний.
Эта осень…
Впервые осень сводила меня с ума. Наверное, это все из-за ее блюзовых аккордов.
А может, я просто скучала по тебе.
Все-таки мы еще слишком дети. И, как и положено детям, слишком жестоки и слишком эгоисты.
Но…
Все случилось так, как и должно было.
Аксиома.