Она была здесь. Я узнал её, как только почувствовал горячие руки, сжимающие моё горло. Я узнал её пальцы, выворачивающие наизнанку моё сердце; я узнал её по тому, как занемели и ослабли левая рука и плечо…
Она любила меня. Когда я смотрел в их чуждо-родные лица, когда я слушал их повторяющиеся изо дня в день фразы, когда я не знал, - куда можно спрятаться от её сестры – Безысходности…
Она любила меня так преданно, как ни одна другая женщина в мире.
Она приходила всегда; и с каждым днём – всё чаще. Всё настойчивей руки её касались моего сердца, и с каждым днём всё безумней становился мой взгляд. И я уже не мог жить – ни с ней, ни без неё. И я уже не мог остановиться, видя её лицо перед собой.
Я боялся. Мне было страшно. Я понимал, что однажды только она будет руководить моими словами, моим разумом, всей моей жизнью.
Я хотел убить её. Хотя бы – прогнать… Но, чем больше я гнал её от себя, тем чаще она приходила вновь…
Она знает, что сам я не справлюсь с ней.
Она знает, что у меня нет рядом никого, кто смог бы мне помочь…
Она снова была здесь. Её звали Ненависть…