Жил-был Паспорт. Он всегда был официальным чуваком. У него был даже номер и серия. Чья то фотография... У Паспорта была небольшая проблема. Люди всегда смотрели в него, а потом переключались на фотографию. И это убивало Паспорт. Он никак не мог привыкнуть к тому, что в конце концов люди смотрели на черно-белое лицо какого-то существа. Почему его кожанные бока, его золотое тиснение, его злащенные уголки привлекали внимание только в начале, но в итоге, все открывавшие его, пялились на это, в принципе, ничем не примечательное лицо.... Эта мысль... Она точила его, почти что Книгу!, по уголкам страниц и фиолетовым гербам. Один раз ему так и удалось вырваться из рук и упасть на мостовую фотографией вниз. И тяжелое колесо огромной иномарки проехало в аккурат по этой странице, безнадежно испортив ее.
Радости Паспорта не было границ. Наконец-то он стал свободен.
А что касается его скорого будущего в бумагорезательной машине, оно было так далеко...