Человек идёт во мгле
И клочья тумана стелятся у него под ногами.
Он идёт вперёд, не разбирая дороги, совсем один.
И если он вспоткнётся и упадёт -
Не будет никого, кто бы подал ему руку.
А он всё продолжает идти.
Он верит в себя.
Может быть, слишком верит.
Куда он идёт?
Зачем?
Он не знает.
Он проходит мимо огней и не останавливается.
Он не понимает их.
И они - не понимают его.
Он устал.
Ему давно пора согреться и поесть.
Но он не подходит к огням.
Он не верит в то, что они могут дать ему тепло.
Душа его проникнута льдом и пустотой.
Но его не пугает это.
Он привык к одиночеству.
Никогда не знал он ласки и нежности.
Он спокоен.
Это покой безразличия.
Он проходит мимо огней...
Иногда враждебных ему, иногда - зовущих.
Проходят годы.
Сменяются огни, окружающие его.
Но он не изменился.
Всё время продолжал он идти
Иногда петляя и путаясь,
Но так и не подошёл ни к одному из них.
Ему всё хуже и хуже.
Он ослабел.
Он начал терять веру в себя.
А цель так далека, да и есть ли она?
Ему холодно.
Он протягивает руки и направляет шаги к огню.
Он готов рыдать, но душа его не знает слёз.
Ни слёз, ни жалости.
Он останавливается и снова поворачивает прочь.
Он боится вновь проиграть.
Вновь быть непонятым.
Это беглец от мира.
Беглец от самого себя.
Он знает, что завтра будет таким, как сегодня,
А сегодня - такое, как вчера.
Где-то, на самом дне его души,
Ещё продолжает теплиться надежда.
Надежда на что?
Он не знает.
Но она всякий раз придаёт ему сил.
И не даёт отчаиваться.
В его душе пустота.
Но эта пустота полна борьбы.
Он борется с самим собой.
И борьба эта - самое страшное и изнуряющее.
Он погружён в себя.
Из себя он черпает всё познание мира.
Ибо в нём, как и в каждом,
Заключён весь мир.
Казалось бы, у него есть всё, что необходимо.
Но ему плохо.
Почему?
Он боится этого "почему".
Оно увлекает его с привычной дороги.
А это опасно.
Он бережёт себя.
Для кого?
Для себя самого.
Он живёт для себя.
Он родился для себя.
Его смерти никто не заметит.
Он - это замкнутый круг.
Из него нет выхода.
Полная гармония безвыходности.
Но ему плохо. Ему душно.
Он всё чаще задыхается.
Холод сковывает его.
Всё его существо стремится стать под свет.
Но рассудок всякий раз говорит: Нет!
И он снова уходит во тьму,
Во мрак и туман,
В пустоту одиночества...
Чтобы, может быть, уже никогда
Не вернуться.
17.XII.73.