Этот самый путь, в который отправляешься, всякий раз не ведая, куда он тебя приведёт, а затем удивляешься: "Надо же...", и хочешь повторить сызнова, и повторяешь, и снова цокаешь языком, и вдруг чопорно поджимаешь губы, стыдясь и отмахиваясь от содеянного, и всё-таки не продаёшься с потрохами гадкому страху, уже стыдясь минутной слабости, и задираешь голову к солнцу или мраку - какая разница? - этот путь - единственный. Нет у него перекрёстков.
Это мой путь.
Белый лист.
И слова.