я написала эту миниатюрку очень давно и в свое время она была мне очень дорога. так что не смущайтесь ее наивностью )))
За окном дождь... Тихий, вечерний и такой близкий. Как будто именно тебе он что-то тихо шепчет. Пытается рассказать. Дождь постепенно проникает в тебя, хоть его отделяют стекла. И душа наполняется его философией, его светлой вечерней грустью. И тебя просто выбрасывает на улицу, туда, под дождь. И ты выходишь так, как есть, без зонта, без плаща, просто с непокрытой головой. Ноги сами несут на широкую улицу … Машины сплошным потоком мчатся по мокрой блестящей дороге, и на ней бликует свет. От дождя огни фар расплываются и становятся больше. От фонарей остаются только большие светлые пятна. Разглядеть ничего невозможно, но тебе видно все. Странно, но тебе совсем не холодно. Такое ощущение, что дождь обволакивает сплошным теплым невидимым одеялом, и идешь дальше навстречу размытым огням, идешь как во сне, мысли есть, но одновременно с этим их нет. Поднимаешь глаза и видишь небо. Там перемешались все краски: светло-серая, мокрый асфальт, светло-голубая и темно-синяя. И небо отражает свет, и уже невозможно понять, какого оно цвета. Ты приходишь к мосту и пытаешься увидеть реку. Но два потока смешались, и их невозможно различить. Огни расплываются совсем и начинают растекаться и разливаться в воде. Ты чувствуешь, что становишься дождем, тебя уже не видно, дождь скрыл тебя в себе. Одежда давно промокла, но тебе все равно тепло … Заворожено смотришь на то, как все смешалось, река, дождь, небо, огни. … И ты ощущаешь, что тоже сливаешься со всем этим. … Постояв на каменной пристани, медленно разворачиваешься и бредешь неизвестно куда … Но почему-то все равно возвращаешься домой, хотя не отдаешь себе отчета в том, куда направляешься. Ты заходишь в квартиру и вдруг понимаешь, что все на тебе абсолютно сухое, только почему-то мокрое лицо … Идешь на кухню и ставишь чайник. Вода бурлит, что-то щелкает, и привычные звуки возвращают тебя к действительности, но они не могут до конца вернуть твое сознание. Ты как будто думаешь о жизни, но понимаешь, что не думаешь ни о чем …А чай уже остыл. Залпом машинально ты выпиваешь холодный чай, и, вздохнув, наливаешь себе новую кружку горячего. От него идет аромат и тепло, и ты постепенно растворяешься мыслями в этом тепле. Ты идешь в комнату, закутываешься в плед, ложишься на диван и не замечаешь, как засыпаешь. И тебе снится дождь, и река, и небо, и бликующая дорога, и размытые огни …