ПСИХО-де-Лики
Автопародия. Жанр: динь-гам, словесный эксперимент.
Эпиграф:
Пусть не просят у меня раскрытия явлений, о которых я рассказываю: я не могу их дать.
Я лишь утверждаю, что это правда.
Александр Дюма
No-vem-bery noct-urn(ПО-О-О-осеннему мра-А-А-А-чный ноктю-У-У-У-урн). Лик NO-Body (никто, без тела). Без-ликий
В час, когда ангелы вылупились из куриных яиц - маленький пыльный смерчик поселился в твоем горле, крысы завладели грудной клеткой, а глаза проросли васильками…
Но тебе не было больно и не было страшно – детские руки сжимали твои пальцы, и коты встречались с подругами где-то По-Ту-Сторону-Ветра.
По-осеннему пахло помойкой из открытого окна…
Ноябрь… Я ною… Но я… я…
Noah… Noble… Nobody… No… No… No…
No-body… No-ct-urn… No-ct-ambulist(сомнамбула)… No-ct-ule(большая летучая мышь)…
Тук-тук… Тук-тук… Тук-тук…
- Кто там?
- Noctule…
- Июль???
- July…
- Do you like..?
- I love…
…Гадание на кофейном тумане, запах полыни и забытый вкус пыли на любимых губах…
Где ты, мое глухое счастье чужого подъезда, теплая сырость и глоток краденой любви пополам с веселым чувством скорого расставания?
Твой красный зверь боли пачкает лапы в ржавчине луж: земля и небо едины в отпечатке.
Отпусти мои руки.
Не пей мои слезы – они оставят царапины на губах.
Свет глаз прожигает бороздки морщин – не смотри так нежно и печально.
Нас ждут. Вернее, ждут тебя и меня. Наши пути пересеклись лишь на миг. Но вот уже вечность я держу эту точку пересечения…
Нельзя удержать воздушного змея дорог – пальцы прорезаны до кости. Но я все наматываю и наматываю на руку пространства, чтобы целовать прохладную кожу твоих век и дрожание ресниц…
O-cto-bery ghost. Лик Some-body. В чьем-то теле
- Руки твои холодны, но - волосы цвета меди, а может, костра, погасшего где-то в вечности. Кто ты?
- Дитя твоей беспечности и печали… Бес-печ-ный…
- …Смешно… Выходит, ты - мой Бес печали?
- Пожалуй, что так… Но когда-то давно был не-бес-ным…
- Не был! Не обольщайся!
- Был… Но в другом об-личьи…
- А теперь, значит, в обличии нетопыря??? Очень мило… Вчера – не бес, а сегодня, в ночь на тридцатое октября, ожидаются «сласти и страсти»? Тоже мне – Бэтмен! Или - просто «кровушки» захотелось?
- Моей – ты уже напилась. Причем, вдоволь… Теперь – моя очередь. И не говори, что ты ни при чем…
- Уйди, нежить!!! Я не…
- Мы оба не-жильцы на этом свете… Мы будем веселы, как демоны весны, целуя корни мертвых трав. И взгляды, слюнявые, как губы застоявшихся юнцов, не будут нас преследовать…
- А что потом?
- Зачем «потом», если есть «сейчас»?
- И все же?..
- Ты тоже уйдешь… Со мною или без меня, но уйдешь. Дорогой снов… На звук падающих лепестков… Под свист стрелы, упавшей на перекрестке дорог… Открываешь окно? Но зачем?.. А-а-а… Я и забыл…
Ведь и тебя НЕ БЫЛО!
Раз, - я чувствую, как испаряются твои-мои глаза, волосы…
Два, - руки становятся тенью ветвей.
Три…
Sep-tember tomb. У-лики. Body-art. Происки Се-Лены.
Этот ветер был немного легкомысленным. Когда желтый лист сорвался с макушки тополя он долго и восторженно следил его полет до самой земли.
Ветер так увлекся, что, не заметив, пребольно стукнулся об угол дома и сломал крыло.
- Болван! – грохотнуло с небес. – Откуда ты взялся на мою голову, такой любознательный?!!!
- Что же делать? – взмолился ветер. – Я же не могу подняться!
- Ну и не надо! – рявкнуло свысока. – Поживи среди людей, пока крыло не заживет.
- Хорошо, - покорно согласился ветер. И в срочном порядке стал принимать человеческий облик.
Он очень старался, но при всем желании не смог придать себе цветной вид – даже глаза и волосы какого-то неопределенного цвета. Как в черно-белом телевизоре! И хоть бы капельку цветного!
Но делать было нечего. И он остался, как есть.
Идти было некуда и не к кому. Он сел на скамейку и пригорюнился.
- Ой, какой смешной плащ! – услышал он возле самого уха: маленькая девочка в шапочке, как у гнома, трогала то, что было когда-то его крылом.
- Это не плащ! – рассердился ветер. – Это крыло.
- Крыло? – удивилась девочка. – А зачем?
- Чтобы летать! – буркнул ветер и попытался снова погрузиться в свои невеселые мысли.
- А-а-а… - неопределенно протянула девочка, - а почему вы тогда не летаете?
- Крыло сломал! – еще больше рассердился ветер и поднял воротник от возмущения.
- Бедненький, - посочувствовала девочка и, присев на скамейку, тоже пригорюнилась.
А потом вдруг добавила:
- Вообще-то, я тоже невезучая.
- А что такое? – из вежливости поинтересовался ветер.
- У меня пропала собака!
- Собака? Какой породы?
- Еще не знаю.
- Как так? – изумился ветер.
- Мне собаку еще не купили, но она все равно уже потерялась…
- Леночка-а-а!!! Ле-е-ена! – элегантная мама ждала свою дочь.
- Ну, я пошла! – вздохнула девочка. – Пойду искать Ветра.
- Кого??? – ветер так и подскочил на месте.
- Ветра… Мою собаку. Мне очень понравилось ваше имя, и я так назвала свою собаку.
- Которая еще будет? – съязвил ветер.
- Ну, конечно… - подтвердила девочка. – До свидания!
Элегантная мама уже теряла терпение:
- Лена! Иди сейчас же сюда! Опять болтаешь, с кем попало! Лишь бы в детсад не идти! Тебе не стыдно???
И ветер снова остался один…
Вот так он и стал Ветром У-Лиц.