Нет в классике женских имен, ни в музыкальной, ни в изобразительной. Некого поставить в ряд: Достоевский, Чехов, Геннрих Манн. О ряде: Моцарт, Шостакович молчим скорбно. Микельанжело, Де Винчи- большая пауза.
Тебя там не было, детка, тебя там не будет. Не для того тебя делали, не для того. Не видишь разве? Захлебывайся в своей вине и рожай, рожай. " Когда б вы знали из какого сора..." Знали- знали. Прекрасные потуги проявиться, остаться Жанной Дарк и Фридой Кало ужасны. Зачем ты мучилась, бедная? Чего хотела, девочка? Не пользовали тебя по назначению? Сволочи. Музыки писали, революции делали. Бились сами с собой. А ты? Ждала? Писала, рисовла? Бедненькая. Что же ты делала? Чувствами рыла землю в своей головке? Ручками творила? Кричала громко в истерике: Я тоже могу? Тихо думала в подушку? Ты можешь. Только плохо. Великие идеи не родятся в твоей головке. Им там не место. Но ты рисуй, пой, танцуй, складывай в уме. У тебя есть выбор. Между смирением и не смирением.