Я вышел из города когда часы пробили полночь. Луна осеребрила мой лик полный скорби и печали. Я бежал. Да я бежал. Но не от врага лютого. Я бежал от воспоминаний.
Человек которого я любил, которому я принадлежал предпочел другого, и я отправился прочь из этого места искать свою судьбу, но не любовь. Потому что любовь я оставил в этом городе.
По спине меня бил рюкзак. В плеере пела Флер. Таково уж моё настроение. Я теперь беглец, беглец от воспоминаний. Беглец от себя...
Мне надоело притворяться что я радуюсь. Надоело лицемерить, желать ей счастья и при этом корчиться от муки.
Мне надоело постоянно носить маску. Маску счастья и радости...
Я пытался. Но я так не могу...
Надоело. О, Боже, как мне всё это надоело.
Я должен или быть с ней, или куда то уйти, искать свою смерть а не судьбу. Нет жизни мне без неё. Но и с ней я быть не могу. Мне с ней легко она понимала меня как никто другой. Я любил её, а она, она относилась ко мине как к брату.
Я брел по дороге залитой лунным светом. Пустынной дороге а навстречу мне летело огненное чудище. Я не стал сворачивать я Ждал этой встречи. Я хотел её. А чудище. Оно пролетело сквозь меня даже не заметив. Прошлось по мне тысячей своих ног. И я ушел. С именем любимой на устах и её образом в сердце...